El Cementerio Estelar

2012-01-12T02:30:00.001+01:00

Los ojos emocionados de una joven tienen algo poderosamente cautivador.
Pueden arrancarle todo tipo de tonterías a un joven estúpido, y yo no he sido la excepción de esta regla.

PatricK Rothfuss.

2012-01-02T04:28:00.000+01:00

Para aprender a volar, aveces hay que saltar al vacio.

Amamos lo que amamos

2011-11-27T03:24:00.004+01:00

Amamos lo que amamos. La razón no entra en juego. En muchos aspectos, el amor más insensato es el amor más verdadero. Cualquiera puede amar algo por algún motivo. Eso es tan fácil como meterse un penique en el bolsillo. Pero amar algo a pesar de algo es otra cosa. Conocer los defectos y amarlos también. Eso es inusual, puro y perfecto.

Patrick Rothfuss.

Jona y Arturo en la Ciudad de los Brujos.

2011-10-23T01:58:00.001+02:00

En una lúgubre cueva vivía un grupo de niños, estos niños habían huido de la gran guerra y se habían refugiado allí. Estos niños podían ser Españoles, Judíos o Alemanes, Rumanos o Rusos o de muchas nacionalidades, pero la imaginación de los niños es universal y no tiene fronteras, así que, qué más da de donde fueran.

Allí vivían los niños de los que trata esta historia, eran cuatro hermanos que habían perdido a sus padres y el mayor, Jona hacía de padre y madre.

Jona, de tan solo 12 años se encargaba de salir a cazar, traer comida y cuidar a sus hermanos y a otros niños que vivían el gruta. Todas las noches, cuando los rayos de la luna se filtraba por los pequeños agujeros del techo, Jona les contaba cuentos a los niños como hoy os los cuento a vosotros. Los chicos vivían en un mundo de brujos, brujas, dragones, magos y todo tipo de fantasías.

Un día, Arturo uno de los chicos, después de pasarse tres días pendiéndole a la mañana, tarde y noche(ojalá hubiese podido decir que fue a la hora de desayunar, comer y cenar, pero solo comían una vez al día, cuando conseguían comer), que por favor le enseñase a cazar vampiros de tierra. Tras tanto insistir, Jona accedió a llevarle por los pasadizos prohibidos en busca de tan temibles alimañas.

Salieron temprano a colocar las trampas, iba a ser un día muy largo y seguro que iba estar plagado de aventuras. Arturo soñaba con que quizás se le ablandase un poco el corazón a Jona e incluso le dejase explorar fuera del laberinto.

Jona le advirtió a Arturo que había que estar siempre muy callado, ya que había terribles monstruos en el laberinto y que tenia que estar tan, tan callado que solo oyese el latir de su corazón. Desde luego esto a Arturo no le resulto difícil porque estaba tan emocionado que su corazón palpitaba como si fuera un timbal.

Arturo llevaba mucho tiempo sin salir de la gran sala donde vivían y la galerías se le hacían extrañas, de pequeño las tenia mucho miedo, solo Jona sabía salir del laberinto y muchas veces había tenido pesadillas con aquellos pasadizos oscuros. Pero Jona ya le había dicho muchas veces que no podía tener miedo, que el era Arturo y los Arturos nunca tenian miedo, además ya tenia casi una mano entera de años y era muy mayor para esas cosas.

Ya volvían de la cacería, cuando Jona y Arturo pasaron cerca de una gatera que daba al exterior. Quédate aquí y no te muevas, le dijo Jona a Arturo mientras el se metía en la gatera. Al salir Jona descubrió un gran tesoro, y volvió a gruta para avisar a Arturo.

-Arturo, Arturo, ven aquí- le gritaba Jona desde la boca de la gatera.

Arturo se emocionó, iba a volver a ver la ciudad de los brujos.

Es verdad, no os había hablado de la ciudad de los brujos. La cueva en que vivían nuestros protagonistas no estaba en una gran montaña o en un oscuro bosque, sino que era cueva enorme que estaba bajo la gran ciudad del los Brujos. Los brujos eran personas grandes muy muy malvados que vivían solo para hacer ruido, correr y hacer extraños conjuros. Hacían conjuros para todo, para moverse, para dominar a las bestias, para hablar con otros brujos y también para matarse entre ellos. Jona les había contado que había una gran guerra entre los brujos grises y los brujos verdes y por eso a veces oían grandes truenos sin que hubiese lluvia, porque los brujos se tiraraban truenos y rayos unos a otros.

Los brujos era malvados, pero bastante tontos, y casi nunca miraban más allá de sus narices, así que era fácil robarles sus tesoros. Por ejemplo, Jona les había contado que aquella gruta había sido escavado por enanos que querían robar todo el oro que había en la ciudad de los brujos, y que incluso todavía había alguno pululando por el laberinto y por eso había que tener siempre cuidado.

Como os he contado, los brujos eran muy tontos, pero no así las brujas. Las brujas eran terriblemente listas y eran muy peligrosas ya que como todos los niños saben las brujas algunas comen niños. Afortunadamente, había pocas.

A ver, por donde estábamos…..Mmmmm ya me acuerdo, estábamos en que Jona iba a buscar un tesoro en la ciudad de los brujos.

Justo, cuando Arturo asomó la cabeza por la gatera, vio como una bruja cogía a Jona y se lo llevaba. Arturo se quedó paralizado dentro de la gatera, aterrado, temblando de miedo. ¿Cómo podía ser eso? Pensó, él, Arturo, no podía tener miedo. Y se decidió ir a rescatar a Jona.¿ Que habría sido de Hansel si Gretel no se hubiese enfrentado a la Bruja? y además él no sabía volver a la guarida así que se decidió a luchar hasta la muerte por su hermano.

Arturo, estaba aterrado, y se había quedado paralizado viendo como se llevaban a su hermano. Ahora, ya recuperado, se dirigió hacia donde se dirigía la bruja malévola con su presa.

Tras uno minutos andando cuidadosamente, Arturo se dio cuenta de que era invisible, nadie le miraba. Todos los brujos y brujas andaban cual zombis si ton ni son por aquella ciudad. A lo lejos vio un gran agujero del que salían miles y miles de brujos y brujas, allí debía estar el cuartel general y su hermano seguro que estaría allí.

Para entrar allí Arturo tuvo que superar miles de trampas; Molinos de Aspas de espada, escaleras que andaban y muchos obstáculos más.
Bajo mil y una interminables escaleras, que por supuesto debían conducir al mismo horno del infierno. Hasta que llegó a una grandísima cueva. En dos filas se hallaban los brujos, dispuestos a invocar a algún demonio de las profundidades y así al poco tiempo un estruendo anunciaba la inminente llegada de la bestia. Tenia uno ojos gigantes, llenos de fuego, y mil bocas. El monstruo se detuvo en mitad de la estancia y abrió sus bocas.

Al instante, como poseídos todos los brujos se lazaron corriendo en las fauces de la bestia, y el pobre Arturo se vio arrastrado también.

Arturo, se acurruco en rincón oscuro, dentro de la tripa de la bestia y agotado se durmió.

De repente despertó. Era extraño, le pareció seguir durmiendo, porque era todo otra vez oscuro y sin embargo tenia los ojos abiertos. Es sintió tonto, pues claro que estaba despierto, y aun dentro de la tripa de la bestia. Al principio no pudo reconocer el lugar, sin el fuego en el techo y con todo lleno de brujos, ahora vacío. Era obvio que la bestia estaba durmiendo.

Tenía que salir de allí, aunque no sabía ni donde estaba, no podía olvidar que Jona podía estar apunto de ser devorado y él tenia que luchar hasta el final.

Con gran esfuerzo consiguió abrir as fauces del monstruo y salir de su tipa. Imaginaos la cara que puso Arturo cuando vio un millón de monstruos como ese todos durmiendo placidamente. Arturo intento no hacer ningún ruido para no despertarlos, pero su corazón retumbaba como si en vez de corazón tuviese todo el eco del mundo allí atrapado. Sentía que en cualquier momento se le iba a salir por la boca.

Un grito. Seco. Arturo se gira y ve a un brujo le lanza una rayo de luz. Corre, corre y corre. Corre porque es su ultima esperaza, corre porque le va ha estallar el corazón, corre para salvar a su hermano, corre porque solo puede correr. Y vive dios que jamás niño de piernas tan cortas corrió más. Pero no fue suficiente y el brujo le atrapó.

Agotado ya de patalear y intentar dar un mordico letal al brujo, rendido por el momento, se dejó llevar. Quiso llorara de rabia, pero no sabía. En la cueva estaba prohibido llorar, porque atraía a las alimañas, y ya se había olvidado de cómo se hacia.

Le obligaron a sentarse en un artilugio de madera con patas. Mientras el brujo hablaba con un aparato negro del que salían sonidos de ultratumba.

De esperar en aquella oscura estancia y de lo agotador que es mantener aquella rabia, Arturo volvió a caer en los brazos de Morfeo.

Al despertar, estaba en una cama, como aquellas con las que soñaba desde que huyeron de su casa durante la gran tormenta. Y a su lado, Jona. Una lagrima salio del fondo de su corazón, subió por la garganta y le nació en el ojo. Abrazó a su hermano con todas sus fuerzas, mientras este le consolaba.

Aquella noche, el cuento trató de que no todas las brujas son malas, sino que la mayoría de las brujas, son hadas disfrazadas.

Así, la bruja que secuestró a Jona, pasó a ser su Madre hada, o mejor dicho hada madrina y rescató a todos los niños de la cueva.

Años después, Arturo se reía de su propia imaginación que veía vampiros de tierra en las ratas, demonios de mil bocas en el metro y de lujosa cueva su mugrienta cloaca.
Y es que la imaginación de un niño es su única arma.(Basado en hechos reales)

Pmisson.

A donde te lleva el camino

2011-08-25T11:39:00.001+02:00

Pasaron los días y tras andar y andar. Solo durante la noche siguiendo el camino de las estrellas. Un día llegó al mar. Pero aun no había encontrado lo que buscaba. Allí no acababa el camino. El camino continuaba en el cielo. A lo lejos, en la playa había un pequeño barco de pescadores. Las señales del cielo eran claras. Debía continuar.

Habían pasado ya muchos años desde que se hizo a la mar. Muchos años desde que comenzó el camino. Pero tras tantos años todo seguía igual. Más cansado pero igual de perdido. Perdido en un mar inmenso del que se sentía dueño dentro de su cascaron.

El recuerdo de las sirenas, de las musas, de la campesina seguían con el durante las noches. Pero al amanecer, volvía a ver, algunas veces, la estrella. El camino que le hacía continuar y marcaba su rumbo. Siempre más allá, siempre al horizonte.

Aun así, estaba perdido. Pero que más da estar perdido, si sabes a donde quieres ir y disfrutas del viaje. Por eso dentro de la melancolía del mar, de las estrellas y la noche. El era feliz.

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Perdón.

2011-07-08T12:04:00.002+02:00

No pido perdón... Para que me va perdonar si ya no le importa...

Sabina.

Por que quien no pide perdón , no es nunca perdonado.

Desconocido

NO VOLVAIS LA MIRADA

2011-07-02T10:00:00.000+02:00

Un Caballero encontró a otro en una de las esquinas del castillo de Camelot y cuando se acercó, comprobó que este estaba llorando.

Despacio, como caminando con rencor se acerco a él, le levantó la cabeza, y le inquirió dulcemente:

-¿Por qué lloráis joven Caballero?

El segundo hombre le miró y dejó de llorar , y sin quitar la vista del primer Caballero dijo:

-He perdido todo lo que tengo, me han dejado Señor.

-Veréis, yo sabía que tenía que suceder por el cómo habían pasado estos días pero siento que me muero por dentro, me muero Señor.

-Veréis -exclamó el primer Caballero- no soy nadie para aconsejaros puesto que se lo que sentís, pero tan sólo dejadme que os de mí opinión sobre lo que es el amor.

Ese amor que ahora sentís y que en vuestro caso es destructivo e incluso aniquilador, porque estoy seguro que no pensáis en vuestra vida ahora y sí en que os gustaría que os la quitasen.

Yo también he amado, he amado con locura Sir, con tanta pasión que ninguna constelación hubiera podido ponerlo en duda. Tanto que habría dado cualquier cosa del mundo por conservarla.

Pero dejad que os diga lo siguiente:

Sí alguna vez conquistáis una estrella, si alguna vez lográis que la misma brille por vos, sí alguna vez conseguís eso, no permitáis que cambie de color, ni que deje de brillar.

Y si cambia de color Señor, y teniendo el punto de partida de que el amor puede ser tan hermoso y brillante como una estrella pero tan destructivo como un huracán, por vuestra vida caballero, no gastéis ni tiempo en coger vuestra armadura y corred, corred hasta que os duelan las piernas, porque sería fatal y destructivo para vos.

Quizás la muerte sería un principio de una agonía aún mayor, quizás ello sería tan solo el principio, así pues por vuestra vida... huid caballero y por mucho que lloréis, por mucho que os cueste, mataros a correr y no volváis la mirada.

Y si esa misma estrella pierde su brillo Señor, si deja de brillar no os lo plantéis tampoco. Poneos vuestra mejor armadura, vuestra mejor insignia, vuestro mejor uniforme y llamadla, luego rozadle la mejilla con dos dedos dulcemente y susurradle:

"Habéis brillado para mí, ahora dejad de estar pálida y marchita con mi presencia"

Después de eso, girad sobre vuestros talones y salid por la puerta.

Sólo cuando la hayáis cruzado, sólo entonces podréis llorar, pero llorad tranquilo, pensad tan solo que una vez brillo para vos y por vos, pensad también que fue vuestra, y aunque se que no os servirá de consuelo pensad que no todos los Caballeros consiguen ese brillo alguna vez, y como os dije:

"No volváis la mirada"

Y diciendo esta ultima frase el primer caballero giró sobre sus talones y no volvió la mirada por segunda vez, no lo hizo.

SIR KEN MASTER

Rescatada de "La dama del Lago"

Canto Enorme

2011-06-28T05:41:00.002+02:00

Estoy encinto
de dolor poético.

Yo quiero escribir unos cantos
que lleven las notas del dolor que siento.

Parir y escribir.
Sacarme de dentro
toda la armonía
de mi pensamiento.

Estoy encinto.
Yo quiero
parir sensaciones
con dolor poético.
Yo quiero escribir unos cantos
con fuerza viril y dolor materno.

Yo siento mi espíritu físico
romper nebulosas, reventar luceros.
.................................................................

Ni pños,
ni lienzos.

Coágulos de sangre.
Martilos rmpiendo
la azul armonía.
Impetus concretos.
El alma amorosa.
Los brazos abiertos.

Se estrella en la tierra,
desgarrdo, un cuerpo.

Ni paños,
ni lienzos.

Coágulos de sangre
sólida en el suelo.

Una lejanía
produce un ruidillo incorrecto,
y aborta la entraña
lirismos azules pintados en negro.

La fuerza viril.
El dolor materno.

Roza con el aire
el brote más nuevo.

Ni más mimos
ni más besos.

Ni más paños,
ni más lienzos.

Coágulos de sangre.
Soledad pariendo.

Entrañas deshechas.
Mi dolor, en medio.
....................................

La mirada del valle
no se pierde en las pestañas del recuerdo.

Seducido por mí mismo,
virilmente estoy pariendo
una amargura inconcreta.
Y estoy vomitando versos.

Tragica sombra

2011-06-28T05:36:00.002+02:00

(sin sangre)

Sábanas de lienzo
planchan dos comadres.

Sábanas de lienzo
casi inarrugables.

Heno en la blancura
pálida y exagüe.

Potros que devoran
con gula el forraje.

Noche que concreta
sus oscuridades
y esparce en los tálamos
perfumes nupciales.

II

Sábanas de lienzo
planchan dos comadres,
allanando abruptos
y sinuosidades.

Sábanas de lienzo
casi inarrugables....

Y cuando volvieron
mis cuatro puñales
a rasgar espacios
y batir los aires,
ni sonaron gritos,
ni sonaron ayes,
ni se abrieron labios,
ni se abrieron carnes,
ni aspiré el perfume
rojo de la sangre.

Ay, trágica noche
que pasaba en balde.

Fantasmas

2011-06-28T05:31:00.002+02:00

Fantasmas en la noche me atormentan. Entran en mi cama como cantos de sirena que me acercan hacia los arrecifes. Lucho y lucho pero sus gritos me ahogan. Es tan dulce el dolor del canto ...

Fantasmas, fantasmas ....

Tragica sombra

2011-06-26T02:08:00.003+02:00

(con sangre)

Cuatro gritos suenan
como cuatro ayes.

Tragedia en el alma.
Forzudos gigantes
silenciosamente
luchan contra nadie.

Libres de la vaina,
mis cuatro puñales
abren ocho labios
en la faz del aire.

Cuatro gritos suenan.
Ocho labios abren
sus rojas entrañas
mojadas en sangre.

Cuatro gritos suenan
como cuatro ayes.

II

Tras de los barrotes
nacen nuevas cárceles
Y entre los pasillos
se mueren de hambre
carceleros jóvenes
hijos de titanes.

III

Los brazos armados
bajan al instante.

Los gritos agudos
corren por las calles.

Mientras los cuchillos
mojados en sangre,
como vagas sombras
huyen de la tarde.

Ay, trágica noche
que me espera en balde.

Violación

2011-06-25T16:38:00.002+02:00

El alma vibrando

El alma vibrando.
Y el espacio abierto
rasgaba vestidos
a fuerza de besos.

II

Nervios de tragedia.

Cuchillos enhiestos
cortaban las tiras
de sutiles velos.

Y entre la blancura
nítida del cuerpo,
saltaban a brincos
capullos abiertos.

Que vibraban, locos,
al compás los senos.

Cuerpos preparados.
Tragedia en el nervio.
Capullo que esparce
su perfume inmenso.

III

El músculo, opaco,
se contrae un momento

Yeguas desbocadas
sobre cuatro versos.

IV

El músculo, elástico,
muere en el silencio
musical y trágico
de inmóviles cuerpos.

Hola enrojecida.
del capullo abierto.

Anamorfismo

2011-06-24T23:01:00.004+02:00

El beso al espacio.
El espacio, absorto.

Vibra con violencia
unlabio en el otro.

Vagamente cruza
el espacio amorfo
la fibra sensible
de un arco sonoro.

Cesa el infinito.
El violín, al hombro.
El alma tropieza
y, al caer, un tono.

Vibrar de pestañas.
Al vibrar, un ojo.
Produce el espacio
caderas y hombros:
greografía y arte
se funden a un soplo.

El alma, concreta,
vela bajo el foco.

Muere la distancia.
Un extremo a otro
se junta en el centro
del llano espacioso.

Chillaban al aire
látigos sonoros.
Chillaban al aire...
Y, heridos, los potros
piafaban versos
vibrantes y locos.

Rueda el infinito.
El nervio, en el dorso.

Cuatrocientos trotes
se inician de pronto
dejando el espacio
cada vez más corto.
Y el espacio junta,
vibrando, los codos.

Ciegos, sin la fosa,
quedan los cuatro ojos.

Desnudez

2011-06-24T22:46:00.002+02:00

I

Sobre el pentagrama
está agonizando, sin música, el verso
Sobre el pentagrama,
pautas en barbecho.
Enhebran latines
trágicos silencios.
Ni siquiera estalla
suavemente el beso.

Musica marchita.

Y el alma, pudriendo
sus mejores ansias,
deja el brote nuevo
sobre el brote ajado
que yace en el suelo.

Y se lleva al brote
de la mano el viento....

(en la fantasía
todo es campo yermo,
donde sólo reinan
trágicos silencios.)

¡Ay, tragedia enorme
oprimiendo el pecho!

II

Sonata en la noche
del poema ciego.
No existe, no existe un poeta
que viva viviendo.
El brote más sano,
el brote más nuevo,
muere entre el dolor
del amor primero.

III

Sobre el pentagrama,
el poeta ha muerto.

Manzanas podridas
abiertas por medio
muestran corazones
jóvenes latiendo.

Sonata en la noche...
El amor y el verso...

Sobre el pentagrama,
trágicos silencios.

Ay tragedia enorme
que me oprime el pecho.

Tragedia y beso

2011-06-22T07:25:00.002+02:00

Violentaba el eco
los arpegios rotos.

Sobre los espacios,
tus labios redondos;
y en el pentagrama,
cuatrocientos potros
relinchando brutos
mis ímpetus locos

Brazos invisibles
sujetaban hombros...

Cinturas elásticas
partiendose a trozos.

Y entre la distancia
mínima que existe entre un labio y otro,
vibraba el poema
lleno de tragedia de tus labios rojos.
.......................................................................

En el pentagrama,
cuatrocientos potros
batiendo en enigmas
ímpetus de plomo.

Y al retorcimiento pasional y enorme
de pechos encintos, vibrantes y locos,
gritaba el silencio
ímpetus de labios sin verbo ni tono.

Brazos invisibles
sujetando el hombro.

Cinturas elásticas
rompiendose a trozos.

Versos que apuñalan
trágicos despojos...

Melenas deshechas
y crines de potros
al retorcimiento pasional y enorme
que nubla el cerebro tras el beso loco.

Sonrisa verde

2011-06-22T07:17:00.003+02:00

I

La Muerte sonríe
un caos musical que me estremece.
En el alma tengo,
riendo, la muerte.

II

Paisaje sin luna.
Rígidos cipreses.
Graves sacerdotes
de perfiles verdes...
Yo siento en el alma un contacto
que me languidece.

III

Oh monjes ascetas
de tristeza alegre.

Clásicos guardianes
del alma que muere...

Vuestra faz litúrgica
no rejuvenece.
Tenéis la desgracia
de ser viejos siempre.

Vuestra faz litúrgica
de expresión carece.
..................................

Oh sombras enhiestas.
Oh duendes
llenos de tragedia, que cantáis silencio
caóticamente,
yo me creo que tengo común con vosotros
la sonrisa verde.

IV

La Muerte sonríe.
Tiene una sonrisa caduca y enclenque.

El caos de la vida.
El frío de la fiebre...

Música endiablada
que embede.

Música sin notas
y callada siempre.

Melodía nocturna con ritmo
y olor a cipreses.
Almas milenarias que vivis sin vida
la vida de graves y de eternos frailes,
con psicología
de la propia Muerte ....
Oh firmes
cipreses,
yo me creo que tengo común con vosotros
la sonrisa verde.

Poema inmovil de la sinfonía agonica

2011-06-11T09:44:00.004+02:00

Vacío....

No encuetro más que vacío.
A mi vida insulsa la rodean mil necios
que acrecientan con sus mil desprecios
el reflejo duro del desprecio mío.

Vacío...

La vida no la estimo más hermosa.
Mil y un necios... Mil y un cuentos.
La vida no es más bella...

momentos

de la ninfálida agónica y la flor tuberculosa.

Infierno o cielo....
¿qué más da?
La vida no es más bella... necios ....Yo, uno más.
Cielo...Infireno...Un más allá
que no tendré valor de ver jamás.

¿Qué más da, si le falta la sustancia
a la Vida; al alma, amor;
sangre al pecho y a la flor
su perfume y su fragancia

...qué más da?

Sólo el virus del arte me compensa.
Me sé artista, que es sentirse imbécil, necio.
Patogenia pentagramal... que es el último desprecio
a la humana laya...a la humana mierda...

Función apoplética...

Cogí una cuerda

de mi violín nocturno...

Una cuerda tensa,

y apunté en el arco mi último dardo.

Estúpido arquero de una María Luisa...
(estúpido arquero...)
que soñó tres noches con que era Leonardo
pincelando al fuego la oculta sonrisa
virginal y etérea de la Monna Lisa.

-Creí que en la noche el violín gritaría
desgarradas notas de un verso mejor.
Faltó una osa para herir a la noche... Faltó el amor....
Faltó el amor ...

Y la poesía.

Pasaran

2011-06-11T09:39:00.002+02:00

Pasaran los dias, y mi pensamiento
seguirá en el éter, contemplando triste
cómo se marchitan todas las estrellas
que sembró tu amor en mis versos felices.

Pasarán los dias, y tu pensamiento
quedará agostado sobre mis jardines...
mientras, deambulando con melancolía,
bese los lugares por donde anduviste.

Pasará la vida como un aerolito...
Yo ya no sabré a quien escribirle
mis versos de amores, ni tu escucharás
monótonamente mis poemas grises.

Cantares

2011-06-11T09:37:00.001+02:00

La Magia

2011-05-29T06:08:00.003+02:00

Sobre tu celeste luminoso y bello
existe una magia y un encantamiento.
A veces quisiera sacar de un destello
de tus ojos vivos todo un pensamiento.

...De tus ojos vivos en la noche muerta ...
Todo el pensamiento que el amor constela
en el cielo inmenso de la fantasía.

Argos en mi alma, centinela alerta
del etéreo mudo que en tu alma riela,
del etéreo mudo y de la armonía...
Argos en mi alma... como centinela
sereno que todo lo inmerso vigila
melodiano toda la estelar poesía
que tras tu mirada vierte tu pupila.

Vaga por tus ojos una melodía
que armoníza al mundo de mi astrología.

Poema triste

2011-05-06T07:57:00.002+02:00

Quisiera escribirte un poema
con notas y acordes de un viejo violín,
que dijera triste, muy triste, la estrofa
de un alma truncada en la vida sin ti.

Quisiera escribirte un poema
devanando risas, y que al sonreír
con amargo rictus, la madeja loca
quebrara su hilo sin llegar al fin.

La vida es tediosa, muy triste,
cuando en mi consciencia miro para mí.
He dicho mil veces en mi cegamiento
que puede que un día llegue a ser feliz:
es la pirotecnia de mis utopías
que alelan a veces mi alma infantil.

Yo siento mi vida romperse
bajo todo el peso que en verso escribí,
y triste, muy triste, que el cielo
nuble a mis estrellas sin tenerte a ti.

Siento cómo lloran las musas divinas
tras de los rosales mustios del jardín
en la noche amarga, sin lunas ni estrellas,
en los brazos laxos de mi noche gris.

Parece que lloran mi postrer poema
al compás absurdo del viejo violín
viendo un alma truncada en la vida sin ti.

Todos los fanales apagan sus luces,
el casco preludia rítmico crujir,
y las velas hacen el blanco sudario
que cubra en los mares a mi bergantín.

Y, como apagadas, se oyen las voces
del vigia subido en el alto mastil,
declamando, ahogado, los últimos versos
de un alma truncada en la vida sin ti.

Paisaje Animico

2011-05-06T05:29:00.002+02:00

Casi con espanto
dirige la noche
sus oscuras manos
hacia el infinito.

Vigilan los astros
desde los alcores
el celeste encanto.

Y un silencio dulce,
dulcemente vago,
pronuncian muy quedos
invisibles labios.

Hay sólo un instante
de sabor poemático.

El éter se abre
semejando labios
de forma incorrecta.
Parece un presagio.

¿Qué pasa? -preguntan.
Respondo:
Que amo, que amo.....

En un punto fijo
del cielo estrellado,
un cometa mira
lo que ocurre abajo

Me ve poderoso,
rico, acaudalado,
con brillantes rubios,
en mí concentrado,
lautamente vivo
y necesitado.

¿Qué siento?

Pronuncian
silenciosos pasos
seres invisibles,
tenues y fantásticos.

Vibra el infinito.
Se ondula el espacio.
Las pupilas sacan
de su fondo un llanto
sinecioso y lento,
brillante, ignorado.

¿Qué pasa? -preguntan.
Respondo:
Que amo, que amo....

Silenciosamente....
como algo fantástico.

El cuerpo dormido;
el pecho sonámbulo;
el alma sumida
siempre en su letargo.

(Y sigue la rueda
celeste entretanto.
La noche, en silencio,
se sube en el carro.
Le sigue un cortejo
de luceros blancos
sobre sus brillantes
y azules caballos,
musitando himnos,
susurrando cantos,
vagas sonatinas
de sabores vagos...)

Yo soy un eterno
viandante noctámbulo,
un ingenuo artista
de los mundos raros,
hijo del silencio,
nieto del espacio,
dueño de los soles,
de la noche esclavo...

Temblor

2011-04-30T11:02:00.003+02:00

Habían pasado ya 3 años desde que habían llegado a aquella isla. En ella habían encontrado la paz y la tranquilidad. Buena pesca y refugio ante las galernas. Aquel era el refugio perfecto.

Sin embargo, tantos años allí ... habían hecho pensar a más de uno que aquel lugar les pertenecía.

El capitán, no pensaba lo mismo. Sabia que la nadie puede poseer y dominar a la tierra.

Pocos miraban a lo alto de la montaña de fuego que había en el centro de la isla, salvo el. Era su lugar favorito de la isla. En sus cuevas, podía sentir el calor que había perdido hacia tantos, y tantos años.

Pasaron semanas y ambos sabían que quedaba poco para el final del camino. El seguiría su camino de estrellas y ella ... ella debía volver. Llegaba la época de la cosecha y debía regresar a recoger lo que sembró y abandonó hacía ya varios meses.

Ambos lo sabían, pero ninguno quería tomar la decisión, ninguno quería pensar en que recodo se separarían y qué noche sería la última en que dormirían uno junto al otro viendo las estrellas.

Paseaban por el camino, cuando encontraron a una mujer vendiendo jugosas fresas. Fresas silvestres, fresas de verdad. Ella llevaba años buscando aquellas auntenticas fresitas, no podría desaprovechar aquella oportunidad y la vieja, no sin algo de trabajo por parte del peregrino y la campesina, les dijo donde podrían encontrarlas.

Estaban en lo alto de un cortado, a dos jornadas de camino de allí. El sabia que no podría trepar hasta allí, ella era joven y ágil y treparía sin problema. Llegar al alto por el camino que solía ir la vieja les llevaría al menos 5 jornadas, ella podía hacerlo solo en dos. De esta manera, decidieron que ella iría a por las fresas y él la esperaría en aquel lugar.

El camino era algo angosto, nada similar a los campos de su hogar, donde la esperaban tantas cosas que había dejado allí. A la noche llegó a la base del cortado, descansó y soñó.
Soño, que estaba de nuevo en casa y toda la cosecha esta lista para recoger. Todas las frutas listas para ser degustadas, todo lo que hacía unos meses era un erial muerto, ahora era un vergel. Pero, cuando despertó se dio cuenta de que esta muy lejos de allí. Antes del amanecer, comenzó al escalada, no le costó mucho trepar por aquellas piedras afiladas, aunque resvaladizas, llenas de musgo y líquenes.

Al llegar a lo alto, en una sombra bajo los arboles, encontró las fresas. Cogió una mata y probó una de esas deliciosas fresas. En ese momento salía el sol, sin embargo, ella no pudo ver más que un rayo filtrado a traves de las hojas del bosque.

En aquel momento, supo que no podría abandonar al peregrino, ya que le tenia embrujado y el no la dejaría ir. Allí, mientras el Sol salía, ella rompió el hechizo. Solo allí, lejos de aquellos ojos verdes, podría hacerlo. Los hechizos, se sienten a distancia, y el , sabía que se había roto. Sin embargo, el no estaba con ella por el hechizo, el veneno que le infectó hacía años ya había perdido su efecto. El, ahora, le había entregado medio corazón, el hechizo estaba allí, pero el amor es la magia más poderosa, más que cualquier hechizo.

A la vuelta, ella se sentía culpable, al mirar a los ojos de él. Ella no sabía como, pero sabía que el notaba lo que ella había hecho. Pero ... ahora todo eran dudas. Esos ojos verdes ...., intensos, ese corazón, ... ese calor... no los encontraría en ningún lugar.¡¡Qué había hecho!!!
Pero ella debía volver y el no podía acompañarla.

El peregrino la miraba, veía como ella se ahogaba en sus dudas. El no era su dueño, solo su esclavo, hasta hacia muy poco que ella había roto el hechizo. El lo había notado, como un puñal en el corazón, aquello le dolió, pero no le dolía ni la mitad que ver como se apagaba.

El sabiendo lo que sabía y que cuando ella se fuera, el quedaría partido en dos, sabía que no podía, ni quería retenerla, así que decidió liberarla. El había sido el esclavo, pero tan esclavo del es esclavo es el mamo, como el amo del esclavo. El también la había embrujado a ella, con amor y cariño, pero sabía que debian separarse.

Estaban sentados en un tronco del camino y el la miro a los ojos, después al camino que ella sabía que quería tomar, después , el camino de las estrellas. El miró su bordón y y después su camino. Se intentó levantar para dejar que ambos siguieran su camino, pero ella no le dejó. Ella temblaba y le agarraba como si una parte de si misma se separa se de ella. Se abrazaron, hasta que llegó la noche. No podían despegarse el uno del otro. Hasta que finalmente, el cansancio les cerró los ojos.

A la mañana, todo había cambiado, ella sabía que debía dejarle ir, ella debía volver atrás a por aquello que había olvidado. Él, volvería con ella, pero sería abandonaro todo y ella no se lo iba a permitir. Se abrazaron, se besaron y el repasó una vez más cada cabello, cada irregularidad de su cuerpo, la besó y le dijo "hasta luego". Como esperando, que aunque sus caminos se separaban, quizás para siempre, algún día esos caminos se volvieran a encontrar. Sabía que en realidad, al menos el, siempre llevaría una parte de ella con él. Ella no podía ser feliz siguiendo un camino que no era el suyo.

El volcán había explotado, todo iba a cambiar. Las sirenas le habían llevado a aquella isla hacia mucho tiempo, pero sabía que la búsqueda no había concluido. Debían zarpar inmediatamente, antes de que una ola gigante se tragara la isla o el fuego del volcán arrasara la vida. Quizás podrían quedarse en la isla, en la península sur, pero la isla estaría muerta, no podrían sobrevivir.

Cogieron los botes a toda prisa, el capitán había ordenado zarpar de inmediato.

El capitán, no podía dejar la isla, la sentía ya, como si fuera parte de si. Todo temblaba y ardía a su alrededor. Como buen capitán esta dispuesto a humdirse con la isla, sin embargo, la isla tenia otros planes. Una bomba le golpeó la cabeza y le dejó inconsciente. La tripulación le metió en un bote y remaron hasta el barco.

Cuando despertó, ya estaban lejos. El no quería dejar la isla, no podía. Pero la isla no quería que muriese allí. Era ya de noche y se veían a los lejos los fuegos del volcán. No podrían volver en varios meses a aquella isla y aunque volvieran, estaría desierta. Quizás, más adelante podrían volver, pero ya no sería la misma isla. quien sabe si otros piratas se habrían hecho fuertes en ella.

Pero, no era momento de seguir pensando en lo que habían perdido. No se veía la estrella y no tenían víveres para un largo viaje. Debian buscar otras islas donde repostar y continuar la aventura.

Viajes en el tiempo

2011-04-19T00:05:00.003+02:00

Hoy he ido a ver una pelicula de viajes en el tiempo, en estas películas hay una constante.
Como el protagonista sabe que es lo que va ha pasar, es terriblemente consciente del valor que tiene cada segundo.

La verdad es que sea por lo que sea, intuición, premonición o profecias autocumplidas, he tenido la desgracia y fortuna de poder saborear el dulce nectar de esos segundo interminables. Escasos, valiosos, dulces y amargos al mismo tiempo.

La última vez que vi con vida a mi padre, o el último cabello en mi mano ... las últimas lagrimas en un parque o la última vez que viste una sirena salir del mar.

Son esos momentos, quedan grabados, en la mente, en el corazón.

Y son como esas peliculas, en las que siempre puedes volver a vivir ese instante una y otra vez.

En la vida, a diferencia de estas peliculas, no puedes cambiar lo que pasará despues cuando vuelves a vivirlas. Pero tallan tu corazón y tu espiritu. Y te dan la capacidad de volver a ver y vivir intensamente cada segundo.

Aquel y los futuros.

Lo contrario del Vertigo

2011-04-10T18:46:00.002+02:00

Poema lleno de un vacio implorante,
que me olvidé de rimar.

Yo amaba la distancia
y el límite inaccesible,
antes de ser gaviota
perdida en el océano.

Yo amaba el contacto
de la aurora en mi alma,
antes de que la noche
pronunciara un suspiro.

Ahora he visto a la nave
bipartiendo a la aurora.

Sobre el piélago duerme
la gaviota, olvidada.

Yo amaba el Amor
viertiginosamente,
como si fuera una línea
pendiente del espacio.

...Indefinidamente
yo amaba las nebulosas
confusas de mi alma,
como un misterio más.

Yo creo que ya no tengo
derecho a ser poeta,
y ante un cristal de aumento
destruyen mis distancias,
separan mis estrellas,
definen mi pasión.

Yo creo que ya no tengo
derecho a ser poeta,
ni llenar el vacío
de mi vida con versos.

El Tiempo y el Espacio
me hicieron ser gaviota...

Del piélago surgieron
neptunos argonautas,
hicieron con las pautas
parrillas musicales
y al fuego de mi alma
quemaron mi pasión.

Romance a una noche triste

2010-08-21T04:05:00.003+02:00

En gris.

Sudaba lágrimas grises
la noche de mis luceros.

..................................................................................

Con el alma enloquecida
mordía horizontes negros,
violaba el espacio ignoto
desntrañando misterios.

Aullaban mis lobos grises
sus cantares lastimeros....

Aullaban, porque veían
que por el éter mi pecho
iba salvando distancias
grises de grises conceptos.

En la distancia infinita
rasgué los velos del cielo
y tras de mí las estrellas
le iban poniendo remiendos.

Mis lobos, enloquecidos,
aullaban a los luceros,
y las estrellas huían
alentadas por el miedo
por los caminos ocultos
de mis horizontes negros.
.............................................................

Mi alma es gris. Gris es la noche
y grises mis pensamientos.

Por una vereda gris
iba pisando con tiento
la tierra gris que mis pies
hollaban grises y negros.

Cantó misterioso el búho
en gris dos notas de miedo
cuando mi pecho prísaceo
de dolor gris se iba abriendo.

Y por el camino oculto
mi alma la fui rompiendo,
y ni una estrella de aquellas
que ayer conmigo vivieron

a mi alma triste y rota
quiso poner un remiendo.

.........................................................

Que suda lágrimas grises
la noche de mis luceros
mientras el alma del alma
devora horizontes negros....

Sonata Eterna

2010-08-21T03:44:00.003+02:00

a Maria Luisa

Silenciosamente
dibujaba el alma la canción eterna....

Había mil espacios
entre cada cuerda.
Había mil espacios
y diez mil ideas...

Pero entre los pecnos
de mi noche célica.
concretaba el éter
cuatro mil conceptos de luces y estrellas.

II

Estaba mi alma embebida
bajo los efectos de la catalepsia...
... y ante los embrujos
de la noche inmensa,
obcecadamente
me sentí poeta.

Quise hacer un libro nebulosamente....
Pero en cada letra
de cada palabra,
y en cada poema,
silenciosamente
dibujaba el alma la sonata eterna.

III

Quise hacer un libro
bajo los efectos de la pirotecnia
que sangraba el éter,
y estaba en el éter toda tu belleza.

Quise hacer un libro
entre los espacios de diez mil estrellas,
para que en las noches
de las convergencias
del amor eterno,
sus páginas blancas,

mirando los cielos,

leyeras....

Pero me temblaban
todas las ideas
en el mismo borde
de cada poema.

Nebulosamente llenaba
toda el alma llena
de efectos lumínicos,
musicalizando cuatro fluorescencias...
.... cuatro fluorescencias que representaban
deshumanamente toda mi tragedia.

Había cuatro espacios sublimes
y entre cada espacio gritaba una estrella.

Habúa cuatro espacios....
La noche esperaba que todo durmiera...

Y bajo el efecto
de la somnolencia,
cuatro danzarinas
vestidas de púrpura y seda
bailaban las danzas rituales
de tus primaveras.
Cuatro danzarinas
de rubias guedejas,
que en armonías
de mi ansia poética
izaban al aire
toda la maraña de sus cabelleras.

Habá cuatro espacios....

Y las danzarinas, histéricas,
danzaban...danzaban
en la apoteosis de su esquizafrenia.

El fondo armonioso
de paradojaba con tanta frecuencia,
que apenas si pudo
toda mi locura, en su fiebre poética,
reliar el alma con las vestiduras
de tus primaveras.
..................................................................

La danza seguía obligando
a las bailarinas romper sus caderas.

Había cuatro símbolos
de expresión concreta.

Y cuando los cuatro
revolucionaron cuatro mil ideas,
silenciosamente la noche
se quedaba muerta.

Pero en el silencio
que el amor silencia,
yo trenzaba versos
entre los espacios de diez mil estrellas;
y hasta que mi alma
quedó indefinida bajo tu belleza,
no cuajé en un verso
la sonata eterna.

Romance de Aquella Noche

2010-05-28T01:55:00.003+02:00

Mojaba en la luna versos
despintandote los labios
cuando la luna rielaba
por el horizonte nardos.

Mojaba en la luna versos.
La luna por los collados
peregrinaba en silencio
como un espectro sonámbulo.

Tú eras la virgen salvaje.
Yo era el salvaje centauro.
Y mientras tú dabas uno
retozaba yo dos pasos
deshaciendo las distancias
verticales del espacio.

Mojando en la luna versos
te despintaba los labios.

La noche se adormecía,
y el horizonte compacto
-¿recuerdas?- se dilataba
mirando nuestros contactos.

Hubo una fuga de estrellas
y una avalancha de sátiros.

Cuando la luna rielaba
por el horizonte nardos,
junto a mi pecho vibrátil
estaba tu pecho elástico.
Mojaba en la luna versos
despintándote los labios
hasta dejar en tu boca
mi poema escrito en blanco.

La luna rieló en cenit.
Germinó el último nardo
y percibí su perfume
al chocar contra sus labios
en aquel último beso
que recibiste temblando.

........................

Te llevé, porque la noche
se adormecía entre tanto
mojaba en la luna versos
despinándote los labios
cuando la luna rielaba
por el horizonte nardos.

A Maria Luisa

2010-05-28T01:40:00.002+02:00

(Preludio de una sonata eterna)

Yo quise enamorarse de una sirena muerta
en las costas perdidas de mi islita desierta.

Yo quise enamorarme, cuando no existía
nada más que la idea sobre la arena fría...

Yo quise enamorarme...

Yo quise enamorarme una vez de la luna
y cuando fui a besarla no había ninguna.

Yo quise enamorarme de una voz, de un acento
que volaba subido sobre el dorso del viento...

Yo quise enamorarme...

Yo quise enamorarme ... de ti, porque tú eres ella.
Pero tú no dejabas tras de ti ni la huella
fluorescente del alma...

Tras de ti la pisada
que rasgara las cuerdas del violín de la Amada.

................................................

Si Leonardo de Vinci yo fuera, la Monna Lisa
yo hubiera pintado con María Luisa.

Yo la hubiera pintado
con el cerebro de Artista y con alma de Amado.

Yo la hubiera pintado...
.............................................

Yo quise enamorarme... Declamar mis amores
en la música intensa de mis versos mejores;
desgarrar las entrañas misteriosas del Arte
y en la sima profunda del Misterio besarte,
pero buscando tras de tu sombra la sombra amada
quedé perdído tras de tu sombra y ante la Nada...

Yo quise enamorarme...

Amor entre astrónomos [EXTRMADAMENTE FRIKI Y EMPALAGOSO]

2010-03-23T01:05:00.003+01:00

Si yo fuera un matemático
te diria que tienes la función
con deribadas más suaves
que me gustaría más integrar por partes

Si fuera físico de materiales,
te pediria el tacto de tu piel
para caracterizarlo mejor.

Si fuera meteorologo intentaría
comprender el caos de los rizos de tu pelo

Si fuera geofísico me contentaría
con estudiar los terremotos de tu corazón

Si fuera ingeniero electrónico intentaría
sacar partido de las descargas
que me dan al estar junto a tí.

Pero yo soy astrónomo.

Me gustan las estrellas eruptivas,
me gusta observar cada ricón de tu espectro.
Quiero oler cada molecula de tu aroma,
quiero admirar tus luceros, manchas, protuverancias.
Quiero perderme en tus profundidades, quiero y quiero ....

... quiero poder seguir junto a ti hasta que las supernovas nos separen.

Ella responde: Entonces será porque seamos parte de la misma estrella y además tenga más de 3 masas solares, despues de muchos miles de millones de años.

Soneto

2010-02-08T02:25:00.003+01:00

Conócete a ti mismo... -me decía
la voz de mi Maestro-. Yo me ignoro.
No quiero que en la vaga melodía
de mi vida se escuche el triste coro

de las musas muertas, vaga poesía
lenta y monorrítmica, sin decoro.
Yo me ignoro. Lo prefiero. Algún día
veré desvalorar lo que valoro

en el fondo sensible de mi vida...
Hoy lo guardo.. Es toda la belleza
que tengo... Un desnivel en la balanza

del destino filosofado... La ida
de lo comprobado, de la certeza
absurda que asesina a la Esperanza.

Llegando al fín.

2010-02-08T02:03:00.004+01:00

Oscuridad. Un lugar, en el corazón en el que se supone que todos deberia ser acción, fuerza, energía, brilló. Sin embargo no es lo que perciben mis ojos.

Un segundo antes. Si, un segundo antes todo era asi, todo el brillo. Todo eran fuegos artificiales, todo era.

Era, palabra que que define lo que pasó y nunca volverá.
Era, aquello que tenia una propiedad pero esta se evaporó.

Silencio. Muerte.

¿existen realmente? ¿son una ilusión? ¿o la ilusión es la vida?

Todas estas preguntas carecen de sentido ahora. A las puertas del horizonte de sucesos.
Pasado ese humbral ya nada tiene sentido.

Se que no percibiré nada cuando lo cruce. Más se que ya nada se podrá hacer entonces. Quizás incluso es posible que ya este dentro de él.

Este silencio, este frio me indican que el fin eterno esta cerca.

Uno a uno todos mis pensamientos uran surgiendo de mi, lentamentamente al principio. Más y más rápido cada vez. Hasta que ya no perciba el mundo exterior y el ruido en mi cabeza ahogue el silencio.

Se que en ese momento ya habré llegado. Ya estaré donde todos llegaremos algún dia.

Al cementerio estelar. 25.000 años-luz de viaje en el espacio tiempo.

Ensayo Sobre una sonata Eterna a Maria Luisa

2009-06-19T03:17:00.002+02:00

Quien haya dicho que la vida es triste
ha mentido, como yo cuando lo dije.

Bajo la inconsciencia de mi alma existe
un letárgico aroma de mujer querida,
una explosión vital y paradójica
que gravita al centro de la supervida
con fuerza anticentrífuga y antilógica.

Pandemonium cerebral, sentimiento abstracto,
donde el ánimo vibrátil del poeta
rompe auroras, punza labios en el punto exacto
en que el beso de la supervida se concreta.

Yo era un hombre rudo
hijo de la noche y el desierto agreste.
que elevaba el brazo trémulo y nervudo
ante el espectáculo del mundo celeste.

Yo era el hombre lobo, brutal y salvaje
que doraba al sol mis torcidos músculos,
melancolizaba la fisiología del amplio paisaje
llenando mi alma de eternos crepúsculos.

Yo era de la tierra que me vio nacer,
donde la distancia nunca se termina,
limpio como el astro que nos ilumina,
sin manchas de vino, de amor ni de mujer.

Pero ahora siento
el empuje oscuro, lírico y violento
de la supervida de mujer y amor.
en donde el lirismo
de mi salvajismo
rompa con la espada del alma en la mano
el nudo gordiano
que obstaculizaba el momento mejor.

III

El Arte no existe... Si existiera el Arte,
yo sería un Artista que cantara ahora
con versos de dioses la parte
más interesante de mi alma sonora.

Yo sería un Artista si el arte existiara,
y al pasar el arco triunfal de un violín
cogería la cuerda que diera
la nota primera
y, besando a la amada, con ella me ahorcaría por fin.

Si el arte existiera, un artista seria;
un Artista loco, rancio y perfumado,
porque ¿quién no identifica el Amor, la Poesia,
el Arte y la Vida
cuando, contemplando a la mujer querida,
se abre el pentagrama de un mundo ignorado?

Si el arte existiera...

Cuando el arte exista,

yo seré el artista
lírico y absurdo que cante mejor
todo el embeleso
que cabe en un beso
de Mujer y Amor...

Mujer

2008-06-12T01:02:00.001+02:00

Estaba mi cielo derramando estrellas,
y bajo el tinglado de mi fantasía
veía a mi pecho cuajarse de pena.

Estaba mi alma mimosa
bajo los efectos de la somnolencia
de la noche bruja...

Había dos quimeras
en el plano informe de la fantasía;
pero bajo el antro de mi pirotecnia
me sonaba a hueco
la palabra ausencia.

¿sin ti qué es la noche?
¿en que sitio pacen todas mis estrellas
los besos de amores
que nos arrancaron en la noche aquélla...?
...¿en la suave noche de mis fantasías?
¿Recuerdas?

Estaba mi cielo preñado de luces
y entre cada luz se abrigaba una estrella.

Había una armonía dulcemente dulce
que adensaba el aire de la perisferia,
como si las flautas y los violoncelos
de mi suave orquesta
melancolizan la terrible danza
de la somnolencia.

Había en el cielo un sabor
a labios que besan,
pero bajo el antro de mi fantasía

veía a mi alma llena de tristeza
arañando versos
que olían a ausencia.

¿Sin ti que es la noche?
¿en qué sitio pacen todas mis estrellas
los besos de amores
que nos arrancaron en la aquélla...?
...¿en la suave noche de mis fantesías?
¿Recuerdas?

A Maria Luisa ( No quiero implorar)

2008-06-11T16:22:00.000+02:00

Yo no quiero implorar,
con la mano extendida. una limosna.
Se morirían de pena, tristemente,
los pájaros que anidan en mi pecho
calentados por la broza del latido.

No es orgullo, no
que no quiera implorar
con la mano extendida una limosna.
Es mantener enhiesta la ilusión
de que es real la irrealidad constante de mi vida.

Si pidiera
con la mano extendida una limosna,
tu corazón no podría dar más de lo que tiene,
y lo que tiene es tan poco , que no basta para ti.
Entonces los caminos
que ven todos los días de mi un poco,
angostarían sus linderos demacrados por el césped
cerrándose la ruta del eterno más allá;
y los pájaros que anidan en mi pecho
piarían canciones de tristeza y no de amor,
ateridos por la falta de un latido.

****************************

Yo no quiero implorar.
Sería perder la juventud del alma,
y mi alma, aunque dolida, ha de ser joven
hasta entrar valientemente en la extinción.

Y mi alma, aunque dolida, ha de ser joven,
para amar a los crepúsculos eternos
y adorar la vida inmensa de los pájaros
que anidaron en mi pecho y en los bosques
amparados en la eterna juventud.

Yo no quiero implorar,
porque sé que el alma joven es fecunda y generosa
y amamanta al hijo nuevo con la leche de sus pechos.

Yo no quiero implorar
con la mano extendida una limosna.
Sería una acción innoble,
y el alma todavía
podrá sentir el roce más noble el dolor....

...Aún siento el aleteo
de los pájaros que anidan en mi pecho
calentados por la broza del latido.

Concepcion

2008-06-11T00:51:00.002+02:00

No concibo al amor en la estructura
ingrávida y absurda del vacío.
Yo concibo al amor, como es el mío,
pasional y trémulo en el alma oscura.

Nervioso y denso, pasional, violento,
como una puñalada en el pecho de la aurora
de una virgen primavera...

Yo concibo al amo como lo siento ahora,
nervioso y denso, pasional, violento,
como una puñalada en el pecho de la aurora.

Yo concibo el amor como lo siento.

Segunda Elegia

2008-06-11T00:09:00.002+02:00

A mi perro.

José Avilés Campoy, he vuelto a leer tu carta.
Ramiro D´Javer, te brindo mis versos.

La carcoma del alma devoraba a la idea.
Yo entonces, hermano, no pensaba en ti.
Hubiera querido que la panacea
de la inteligencia dormitara en mí.

Hubiera querido que al verte
se desintegrara toda la materia, y que la energía
del átomo indómito cantara a la Muerte
mi más espantosa y terrible elegía.

Sentir... no pensar. Ahí va el delito
del hombre en la vida. Sentir ... no pensar.
Ahogar en la noche la fuerza de un grito
antes de que pueda el cerebro gritar.

¿Puede analizarse tu efímera vida?

¿Puede analizarse cuanto en ella encierra?

Sentir, no pensar, que sobre la tierra

tú fuiste mi única persona querida.

¿Puede analizarse con la inteligencia

toda la amrgura del dolor tan mío?

¿Puede mi cerebro cantar a tu ausencia

teniendo el espíritu aterido de frío?

Hermano,

no hay poder humano

que me vuelva al mundo de mis Armonías.

Jamás podré verte,

pero si mi pluma cantara poesías

con tonos ajenos a tu alma y a tu muerte,

que todos los males

sobrenaturales

se sacien en mí, hasta que sucumba

de arrepentimiento, cantando en tu tumba

el canto elegíaco de tus funerales.

Yo no lo concibo, pero así te amo.

En tu alma estaban todos mis amores.

Aún pretendo verte en los vagos vapores

de mis fantasias, y cuando te llamo

gritando alaridos de amor y de angustia,

se esfuma tu sombra por el infinito,

mientras que en mis labios se mustia

la azul esperanza que aflora mi grito.

Tristeza de amor...Tristeza; no yo.

Siendo tu recuerdo mi alimento amargo
bajo tu recuedo hallo, sin embargo,
todo lo que el alma mía poseyó.

Odiar a los hombes: mi mayor locura.
Renegar de toda crápula especie.

Porque hasta la sima de mi sepultura

llevaré el desprecio del que te desprecie.

III

Vivir...¿para qué? ¿Para maldecir

la imbecilidad de toda mi laya?

O soy absurdo, o no sé vivir

la vida asquerosa de tanta canalla.

Morir...¿para qué? La muerte tampoco

llevará en sus brazos mi sueño profundo.

Libará en mi cráneo su vino algún loco

maldiciendo luego con gesto iracundo.

Vivir o morir. Del Leteo al Ida.

¡¡Conceptos absurdos!! ¿No hay un intermedio?

¿O es que he de tener la Muerte o la Vida

muriendo y viviendo de asco y de tedio?

Sentir ... no pensar.Hasta que la obra

de la creación ante Dios sucumba.

Yo mientras creeré que mi espíritu sobra

del mundo, llorándote al pie de la tumba.

Y al pie de la tumba, junto al marmol frío,

llorando con versos lágrimas de artista,

dejaré la tierra y huiré al vacío

donde por lo menos el Hombre no exista.

Dejando solo... Poro tú no temas

que el asco te deje sin mi compañia.

Sembraré tu suelo con diez mil poemas

donde este grabada toda el alma mía.

ELEGIA MAYOR

2008-02-12T10:29:00.000+01:00

A mi perro, que fue vilmente
asesinado en Marruecos el nefasto
día 25 de julio del año 1949.

<<... y tu perro habrá sido ejecuta-
do esta mañana, en plena flor de su juventud...>>
(José Avilés Campoy.)

I
Hubiera querido mil veces
escuchar el grito de todos mis deudos
tristemente trágico, entre los cipreses
que pueblan el grave pensil de mis fuedos...

Que se abrieran grietas
en las sepulturas de los camposantos,
y las criptas repletas
de faunos cadáveres y espectros poetas
abortaran gritos de un fúnebre canto...

... para que a sus voces ultrasepulcrales
llenas de estridencias y desarmonías,
mi pulso trazase todas las poesías
sin ritmo ni metro de tus funerales.

Yo creo que muy pronto me voy a morir
de melancolía, de pena y de tedio.
Con mi sangre artista quisiera escribir
un treno elegíaco, un triste epicedio
de versos sin música, sobre la balumba
de tierra que forme tu ignorada tumba...

Pero, al fin, ¿qué hiciste? ¡Despreciar la enjuta
carátula lívida llena de impudicias
que muestra la vida...esa prostituta
morba que repugna ya con sus caricias!

II

Que la negra Parca
lleve a los infiernos su mejor trofeo.
Por el Aqueronte va tu veloz barca...
Mi barquilla lenta, por el rio Leteo.

Yo creo que el Infierno te abrirá sus puertas
para que otras dichas superiores goces.
¡Ojalá que yo las encuentre abiertas
cuando al caos le grite mis postreras voces!

Mis últimas voces... mi postrer gemido...
Sigo, compañero, sobre mi barquilla,
sin más sinfonía que la de la quilla
partiendo las aguas de rio del Olvido.

III
El viejo barquero
de camisa verde y calzón escarlata,
ya te habrá mostrado su bolsa de cuero...

¡¡No tienen tus labios monedas de plata!!

Si eres partenógeno de una madre artista,
¡págale con versos! Los hijos del Arte
no pagan sus deudas en ninguna parte
donde el Arte exista.

Y cuando el Infierno a tu hastiada alma
muestre las delicias que en su seno encierra,
¡acuérdate, hermano, de los que sin calma
quedamos poblando la faz de la tierra!

Salutación Pesimista

2007-11-21T21:53:00.000+01:00

A José Avilés Campoy

Hermano,
me muero de asco y de repugnancia
respirando un aire fétido y malsano;
pero al lado opuesto de nuestra distancia
te tiendo amistoso mi desnuda mano,
trémula, imprecisa,
nervuda, azogada...

... Y creo que al momento por ti es aceptada
tras de una sonrisa.

Esperaba el día
en que la Armonía
cabalgara sobre los potros del Arte
para saludarte
con los viejos ritos de mi idiosincrasia;
pero creo que toda mi lira está floja
y tan sólo siento, como Pío Baroja,
ganas de invocar a la dulce ataraxia.

Yo soy enemigo de los protocolos,
de las antesalas y de la etiqueta.
Yo soy de esos hombres que caminan solos,
con un poco
de loco
y otro poco de poeta.

Y por eso mismo me verás lacónico y triste...

Pero no te importe. Solitario y mudo,
sobre mis alcores, la péñola en ristre
y el pecho desnudo,
te envío un saludo.

Mi saludo tiene sabores extraños
de capillas rancias y monasteriales,
donde alumbran cuatro lánguidos ciriales
las vidas que pasan al pasar los años,
al trotar los lustros, galopar los siglos,
camino de nuevos mundillos astrales
poblados de espíritus de vagos vestigios.

... De rancias capillas
donde las alcuzas
sirven en las copas de las lamparillas
aceite a las cuatro nocturnas lechuzas.

Donde las polillas
roen las vestiduras trágicas de un santo,
mientras que, sin ritmo, inician su canto
las lenguas absurdas de ecos sepulcrales
de los cenobitas de pardos sayales...

Sobre los alcores de mi Paganía
mirando a mi trágico azul infinito
veo desvanecerse toda la poesía
que ayer fornicaba con la musa mía...

Por eso te grito
versos de impotencia
sin apenas ritmo ni apenas cadencia,
faltos del arpegio de mi fantasía...

Pero no me importa. Yo soy hombre rudo
y hasta osado en parte
para saludarte
como te saludo,
vomitando versos tísicos, sin arte.

III

No estoy aprimiendo las vidas jugosas
de mi firmamento sublime y divino,
como hiciera ayer;
porque ya no tengo hembras licenciosas
con las que embriagarme del sabroso vino
que escancian los astros al anochecer.

En el cielo inmenso de la Fantasía
mis soberbias hembras han dejado puestas
las mesas opíparas de las grandes fiestas
donde mis azules vides exprimía...

Han salido huyendo como dislocadas.
Cabalgando sobre centauros salvajes
andan profanando mis bellos parajes.
mis virgenes valles, mis leves cañadas,
con sus resoplidos y con sus herrajes.

Huyeron las hembras... por el firmamento
siento a los centauros de cascos de plata
salvar los espacios raudos como el viento,
relinchar las notas de nuestra sonata
al compás sonoro
del cálido coro
de las amazonas de la voz de oro
que antaño inspiraban a mi pensamiento.

Quizá cuando vuelvan sean otras distintas.
Los viejos centauros las habrán tumbado sobre blandos lechos,
habrán fornicado con ellas, y vendrán encintadas
rezumando leche dulce por sus pechos...

Si Newton vivera
le pondría en aprieto el problema mío.
Mi cerebro ingrávido y mi carne huera
me impulsan del centro terráqueo al vacío...

Hermano Campoy.
yo creo que mis hembras no van a volver.
El atleta fuerte que admiraste ayer
tísico y sin vida te saluda hoy.

Tísico y sin vida, monje anacoreta,
tímido habitante del desierto agreste,
sacerdote extraño de un mundo celeste
bajo cuyo embrujo se sintió poeta.

Y hasta lentamente de mis universos,
y sobre el inmundo polvo de la tierra
quedan sepultados mis mejores versos...

Los festines

2007-10-03T23:30:00.000+02:00

A Paulino Rodrigo Díaz

Hoy el cielo y la tierra me sonríen;
hoy llega al fondo de mi alma el sol...

(BECQUER.)

Hoy me siento artista.
Al fondo del alma los soles me llegan...
........................................

Quisiera verter en un vaso de nácar
la sangre que abortan con rabia mis venas.

Quisiera brindar en un cáliz de oro
toda la cochambre, toda la miseria
de los diez momentos que me presta el mundo
ante los festines de mi decadencia.

¡Brindemos, hermanos,
que es día de fiesta!

Mandemos con gritos salvajes
a nuestros esclavos preparar las mesas,
donde comensales valetudinarios
de caras hambrientas
con nosotros partan
en platos de oro sus mil truculencias.

¡Ay qué sensaciones
de tétrica juerga
de súbito invaden
toda mi cabeza!

Pero ... ¿qué me importa?
Hoy me siento artista... Tras de mi indigencia,
oigo el rezonguido sáfico de un arpa
mélica, templada bajo las tinieblas,
pulsada con bríos por los mil tentáculos
de un pulpo poeta,
prófugo de piélagos superignorados,
casi arrope ñoño de una ñoña escuela.

... Y antes de que invadan
sus mil educados nuestra pobre tierra,
¡salgamos, hermanos,
de nuestras cavernas
y a gritos salvajes celebremos presto
ardorosamente nuestra humana fiesta!

¡Rindámosle culto
a la diosa etérea
fundiendo en nosotros
nuestras mil proezas!

¡Caminemos raudos por la suave escala
de los pentagramas de aquellos sentidos poemas
y, casi borrachos de amor, de lirismo y de vida,
demos en el suelo con las cuatro puertas
del Monte Parnaso y prendamos
una formidable y altísima hoguera
con todas las joyas de arte que existen,
avivando el fuego con diez mil poetas!...

Las híbridas musas
llorarán de pena.
Pero ¿qué me importan
las lágrimas hueras
que surcan mejillas
de cera?
.....................................

Quisiera, al conjuro de un mago, mirarme
en el seno oscuro de mi inteligencia,
buscando en su masa
la precisa idea
que pueda acoplar al complejo de imágenes
que revolucionan mi armonía etérea...

¡¡Porque me arrepiento
de tener conciencia!!
......................................

Yo sé de unas leyes
escritas con letras
de fuego, forjado en la fragua
de la impenitinencia.

¿son malas?
¿son buenas?
¡Todo en este mundo
tiene su belleza!
.......................................

¡Hermanos, celebremos todos
nuestra bella juerga!

Hagamos justicia...
¡Mi justicia es ésta!

¡Entremos a saco
en las bibliotecas;
saquemos los códices
semiagonizantes de entre las maderas
donde las carcomas
devoran insignes discursos trazados por manos maestras!

¡Juzguemos juiciosos
a la Humanidad, desde Adán y Eva;
abramos las tumbas de todos los muertos
que se pudren bajo nuestra propia tierra,
diciendoles:

"¡Necios!... ¿por qué habéis legado
a estos inhumanos nuestra humana herencia?
¡En nombre de Dios os condeno
a que regreseis de nuevo a la tierra!"

Los vivos reirían, y los muertos
les pondrían precio a nuestras cabezas.

Mas... ¿qué nos importa
después de una juerga
revolucionaria,
alegre y poética?
.........................................
.........................................
.........................................

¿Qué espectro camina
por la blanca estela
que forman los rayos
de mis luces bellas?

¿Qué roncas bocinas
por el aire truenan
ante cuyas notas
huyen mis sirenas?

¿Qué viento alborota
las aguas serenas
donde cuatro cisnes
con la luna sueñan?

¿Dónde la armonía?
¿Y la dulce orquesta
que ritma las danzas
de la somnolencia?

¿Y las cien sonatas
que hice a mi hembra?
¿Por qué ya no tienen
sus versos cadencia?
................................

Se apaga e el éter
la visión extraña, dulce y pirotécnica
de mi pecho bruto.

La divina secta
de machos astrólogos
sus alcores deja.

Y en el firmamento,
hasta las estrellas
se quitan las túnicas
de brillantes sedas.

¡Fatuidad en las almas!
¡Vacuidad en las venas!

El castillo ignoto
de las mil princesas
ya no tiene duendes
entre sus torretas.

Las damas románticas
ya no se contemplan
frente a los espejos
sus caras histéricas.

Las flores del parque
se mustian y secan...
La luna en el lago
de noche no riela...
.................................
.................................
.................................

¡Hermanos..! Hoy me siento artista.
¡Olvidemos todas nuestras aparencias!

El mundo es insulso. Ya no se asesina
si no es con compases y reglas.

Se ha perdido el vivo
sabor de tragedia...

Hasta para amar
preciso es tener los papeles en regla,
pasar ministerios,
obtener licencias...

...para que arramblemos con las mujercitas
nacidas en serie...¡Mujeres de esas...!

¡Hermanos ...!! Nos toman el pelo
casi por inercia
dos cortos de vista, nacidos
bajo el foco oblicuo de la luz eléctrica,
con férrico arte,
mecánica ciencia...

...Y en el suelo oculto de un laboratorio,
hierven en las calderas
de la alquimia bruja
el potingue raro que nos desintegra.
..........................................

Hermanos... ¡Hoy me siento artista!
¡al fondo del alma los soles me llegan!
el pulso
de emoción me tiembla.
¡Gritemos a coro
nuestra humana fiesta!

¡Bebamoscon gula
el sagrado néctar
que emanan los labios
de nuestras doncellas...!
...hasta vernos hartos.

¡¡Vaya borrachera!!

Mar el poder del mar

2007-09-25T14:48:00.000+02:00

Dices que vengo que voy
Que siento que escucho que pertenezco
Que sirvo para mucho que me estremezco
Que mi mirada es limpia suave brisa
Que sientes el deseo de tenerme cerca
Que te distancias por miedo a perderme
Que el barrio es mas hermoso desde que aparecí
Que soy la flor que alumbra el jardín
El viento que se lleva la señora luna
para que luzca el sol, mi amor
Hoy solo quiero decir…

Siento lo mismo por ti
El mismo sentimiento por ti

Que si que si que bien
Que me encanta escucharte
Adoro sentirte
Verte moverte y sorprenderte de pronto
Haciéndote cosquillas en las rodillas
Que si que si que bien
Que me encanta escucharte
Adoro sentirte
El barrio es mas hermoso desde que apareciste
Que hoy luce el sol en mi corazón
Mi niña mi amor mi rayo de luz
El camino que lleva a tu casa es mi alegría
La primavera ha llegado a la ciudad
Y no sabes lo bien que me sienta mamá
Los días tranquilos transcurren serenos
Tus pasos los míos peinando el sendero
¿Quien dijo que los muertos no iban a resucitar?
Hoy llego mas puro que el agua mineral
Tu cara tu casa tus ojos sonriendo mi cara
La brisa la mañana el sol por la ventana
La calma caricias tu respiración
resuenan campanas desde el control
las nubes en el cielo y pasa un avion
dibuja una linea blanca algodón
tu almohada tus ojos tu mirada
estoy en tu casa adoro tu casa
cambio de color
pasa un avión traza una linea ahora de plata
de plata la medalla del subcampeón

Hoy gano tu ganas ganamos los dos
Hoy gano tu ganas ganamos los dos
Hoy gano tu ganas ganamos los dos

Esto no se para
Esto no se para
Esto no se para
Esto no se para
Esto no se para

INTÉRPRETE: Facto Delafé y las Flores Azules
TEMA: Mar el poder del mar
ÁLBUM: vs. El Monstruo de las Ramblas

Fuente

Despido al paraíso

2007-08-23T19:55:00.000+02:00

Viaje sin final

dando vueltas por el mundo
en triste soledad.
Tanta gente entro en mi vida.
Nada que salvar,
solamente tu...

Fría realidad,
me golpea el pensamiento.
Busco libertad,
tocar la luz y oler el viento.
No hay quien amar,
solamente tu...

Entre mis manos llevo una canción
y en mis oídos tu voz.
Cierro los ojos y te veo danzar sola
al ritmo del desamor.

Despido al paraíso,
al fin cambio mi rumbo
y sigo tu señal.

Despido al paraíso,
siguiendo este camino
¿donde acabará?.

Suave amanecer,
se despierta un alma inquieta,
nada que perder.
Si se lanza al mar abierto
¿quién me salvara?
Solamente tu.

Entre mis labios llevo tu sabor,
brilla en mis ojos tu Sol.
Abro mi mente y descubro un mundo nuevo,
Edén solo para dos.

Despido al paraíso,
al fin cambio mi rumbo
y sigo tu señal.

Despido al paraíso,
siguiendo este camino
¿donde acabará?.

Canción de Amber May

Canto a los festines paganos de mi decadencia

2007-07-27T17:57:00.000+02:00

Introducción

Soneto, para Javier
Fernandez de la Reguera

Yo soy un desertor, un presidiario
con sangre coagulada en cada artéria,
con hético mirar de cara seria
forjada por el hambre en el calvario.

Yo soy un anarquista temerario
templado sobre el yunque de la heria
y acaso fermentado en la miseria
de mi mundo ruín y solitario.

Yo soy un no sé qué ... ¡porque lo siento!,
que vivo sin vivir en mis buhardillas
cercado de miseria y cochambre.

Yo soy primera piedra de un cimiento
que un loco proyectó en dos mil cuartillas
y no lo terminó ... ¡murió de hambre!.

Contesto

2007-07-08T19:09:00.000+02:00

A Pedro Mendiábal, poeta por su
epístola en verso a Ramiro D'Javer

Porque hay silencio en el espacio muerto
yo puedo en mi silencio contestarte.
Me bastaría, hermano, con mirarte
para verte desnudo y descubierto.

Contesto en mi silencio. Así es el Arte:
paradoja mística, seno abierto,
frase densa escuchada en el desierto,
aberración del todo por la parte.

La vida está en el plano. Es un proyecto
escrito, de horizontes verticales,
un dédalo de ideas surreales.

Hermano, y para ser mejor, perfecto,
en mi danza labial, risa macabra,
contesto sin decirte una palabra.

Efecto

2007-06-22T00:13:00.000+02:00

A ese hombre

Hermano,
yo quisiera tenderte la mano
tremulenta y vibrátil de mi espíritu oculto,
estrechar las del tuyo en un brindis eterno
y beber en el cáliz pagano
mis sabrosos licores, rindiéndole culto
al amor venerable de ese lazo fraterno...

Yo creo que tú eres
uno de esos seres
de alma perfumada y de faz enteca.
que cayó, sin juicio,
por el precipicio
de la biblioteca.

Tú eres el concepto
lógico y perfecto
de la arquitectura de la Humanidad;
tú eres un cerebro vívido y fecundo
que entrañó en la vida un surco profundo
en donde germina una realidad.

Tu rostro había mucho....
Silenciosamente tu silencio escucho,
siendo tu silencio la mejor lección
que de ti recibo
en el mundo insulso en que ahora vivo
falto del concepto de la creación.

Tú eres un filósofo rancio y perfumado
en el área inmensa
del mundo ignorado...;
... un hombre que piensa;
... un ente
asido al saliente
que ofrece la idea en el mundo sensorio...
Tú eres casi un brujo... Un viejo alquimista,
hombre solitario de laboratorio
graduando ideas en una probeta...
Tú eres un artista.
Tú eres un poeta.

Tú eres un artista de mirada oscura,
de espíritu claro y de faz enteca,
caído de bruces en la sepultura
de tu biblioteca.

La rebelión de la musas

2007-05-23T00:55:00.000+02:00

Aquella noche, como tantas otras que le habían precedido, el una vez más yacía junto a la campesina. Pero el no sabía que aquella noche no iba a ser como las demás. No se había dado cuenta de que no están solos.

En el silencio de la noche, de su aliento iba poco a poco exhalando un misterioso vapor. Unos cuerpos iban formándose, esculpiendo se a partir de aquella extraña niebla. Las reconoció inmediatamente, que había pasado grandes y maravillosos momentos con aquellas vaporosas figuras. Eran sus musas, aquellas que le habían acompañado tanto en los momentos de soledad. Sin embargo, esta vez no venían contentas y graciosas como de costumbre.

No, esta vez venían con mala cara. Y es que miraban a la campesina con rencor, con envidia.

No había palabras, ellas no actuaban así. Pero sus miradas lo decían todo.

Miles de susurradas palabras venían a su mente (usurpadora, entrometida, ladrona...). Su corazón latía más rápido. El sosiego de la noche iba desapareciendo para en su cabeza comenzar una batalla de palabras recuerdos imágenes sentimientos. Caricias abrazos puestas de sol suspiros y entonces despertó. Allí estaba. Ella no era vapor. Podía morderla, podía abrazarla sin que se disolviera en el aire, podía conocerla y explorarla. Sabía o intuía que era esclavo de un encantamiento pero sus vaporosas musas no podían arrancarlo de él. Ya que el enfermo de amor, no quiere ser sanado.

¿Como habían llegado aquella isla? Los marineros estaban perplejos, todos rumoreaban sobre aquel susurro que oyeron en la anterior noche. Fue un canto de sirena, una sirena que cantaba a las estrellas.

2007-05-15T20:39:00.000+02:00

"cuentame, musa, acerca de aquellos que viajaron a lo largo y a lo ancho"

Canto

2007-04-05T02:19:00.000+02:00

A Julio Alfredo Egea Reche,
poeta y amigo

Hermano,
tu eres un proyecto
tangible y perfecto,
sensible y humano
de la talla etérea de los superhombres.

Te faltaron nervios, te faltaron nombres
para que del plano
del sumo arquitecto
se te levantara
sobre las cabezas de todos los hombres
la mole correcta de tu alma preclara.

Inclito atavismo,
feraces parcelas, ubérrimo predio
apto para todo lo que sea cultivo;
tú naces de ti, de ti mismo,
pero poco a poco te mueres de tedio
repasando pliegos de tu viejo archivo,
semiadormecido cerca del abismo.

Yo me siento lleno de fervor salvaje
por las agonías de tus primaveras.
Quisiera violar tus cercadas postreras
y en mi caluroso y sentido homenaje
hacer que tus musas sean jardineras
que de tus jardines quiten el follaje.
Las musas querrían, si tú lo quisieras...

Las flores del alma, tenues, sensitivas,
las rosas fragantes de esencias divinas,
han nacido para que tú las escribas
y después te claves todas sus espinas.

Tú eres un concepto, tú eres una idea
del azul celeste, del etérno mudo.
Desde los peñascos de mi islote rudo
miro tu grandeza que se balancea
sobre los espacios... Y en nombre de Dios te saludo
bajo el infinito, Julio Alfredo Egea.

... Y en esos espacios hay cuatro universos
preñandos de cisnes, de luz y armonía,
destilando, uno por uno, los versos
que encadenan toda tu eterna poesía.
................................................................................................................

¿El amor existe? ¿Existe la calma
bellamente bella del alma poetisa?

Aveces pregunto lo mismo, y el alma
del éter constela en sus labios la tenue sonrrida
virginal y dulce, amorosa y leve de la Monna Lisa.

Pues tí esa sonrisa la tienes pintada
con óleos de fuego y hiel en tu versos.
Parece una triste sonrisa forzada
de labios sin vida, extasiados, tersos,
que pertenecieron a boca dejada
antes de que fuera con amor besada...

En el éter ruge todavía el leopardo
que custodia todas tus constelaciones.
Sobre cada estrella ha nacido un nardo
de los que se ajaron entre los renglones
musicalizados de tus ilusiones.

... pero en cada pétalo puede que se esconda
pincelando siempre tu mustio Leonardo
la sonrisa amarga de tu otra Gioconda.

Y hasta a veces pienso que el destino adverso
segó tus jardines, y con siemprevivas
fustigó esos labios, para que en tu verso
el verdor amargo de la savia escribas.
....................................................................................

Hermano,
desde los peñascos de mi islote rudo
entre el infinito vertical me pierdo.
Mustia un rugido el león africano
y armoniosament, fervoroso y mudo
dejo que acaricie la onda del recuerdo
mi pecho tostado, salvaje y desnudo.

Hermano,
que yo te saludo
bajo las estrellas del cielo africano.

Paisaje anímico

2007-03-22T12:56:00.000+01:00

Casi con espanto
dirije la noche
sus oscuras manos
hacia el infinito.

Vigilan los astros
desde los alcores
el celeste encanto.

Y un silencio dulce,
dulcemente vago,
pronuncian muy quedos
invisibles labios.

Hay sólo un instante
de sabor poemático.

El éter se abre
semejando labios
de forma incorrecta.
Parece un presagio.

¿Qué pasa?--preguntan.
Respondo:

Que amo, que amo...

En un punto fijo
del cielo estrellado,
un cometa mira
lo que ocurre abajo

Me ve poderoso,
rico, acaudalado,
con brillantes rubios,
en mi concentrado,
lautamente vivo
y necesitado.

¿Qué siento?

Pronuncian
silenciosos pasos
seres invisibles,
tenues y fantásticos.

Vibra el infinito.
Se ondula el espacio.
Las pupilas sacan
de su fondo un llanto
silencioso y lento,
brillante, ignorado.

¿qué pasa? --preguntan.
Respondo:
Que amo, que amo...

Silenciosamente........
como algo fantástico.

El cuerpo dormido;
el pecho sonámbulo;
el alma sumida
siempre en su letargo.

[Y sigue la rueda
celeste entretanto.
La noche, en silencio,
se sube en el carro.
Le sigue un cortejo
de luceros blancos
sobre sus brillantes
y azules caballos,
musitando himnos,
susurrando cantos,
vagas sonatinas
de sabores vagos...]

Yo soy un eterno
viandante noctámbulo
un ingenuo artista
de los mundos raros,
hijo del silencio,
nieto del espacio,
dueño de soles,
de la noche esclavo....

Dejando de ser niños

2007-02-27T00:41:00.000+01:00

Dejamos de ser niños cuando abandonamos nuestros sueños por la resignación. Cuando nos conformamos con la realidad en vez de disfrutar la fantasia.

Así muere la inocencia, por dejar de soñar, por dejar de crecer.

Por creer que el mundo en así y las lágrimas y los aplausos no salvarán al hada.

Y es así, pero que importa, ese hada solo vive en nuestro corazón y solo morirá cuando dejemos de ser inocentes, cuando dejemos de soñar. Cuando dejemos de mirar a las estrellas fugaces con ojos bidriosos llenos de emoción deseando... aquello que nos hace soñar despiertos en esta realidad.

Interacción

2007-02-08T00:33:00.000+01:00

Una persona, ¿qué es realmente una persona?.

Es difícil de definir, por no decir imposible. Pero voy a intentar explicar aquí al menos como se auto identifica una. Es una muestra pequeña, pero grano a grano quizás, algún día algo abstraiga el concepto.

Realmente, no se pueden aislar las componentes que constituyen una persona. Quizás podamos proyectar un aspecto, pero al estar entrelazado con el resto debemos de ser conscientes de que estamos perdiendo de vista parte de la información.

Dentro de las tres partes, podríamos definir lo que nosotros asociamos al cerebro, el corazón y es sexo. Realmente, esto no es más que una ilusión de la evolución de nuestro cerebro. El cerebro de reptil(sexo), el mamífero(emociones) y el cerebro sapiens (la consciencia).

Una persona, realmente es la unión coherente de estos aspectos. En ocasiones pueden parecer autocontradictorios pero ... solo si nos concentramos en la superficie de su personalidad.

Las personas son mucho más de lo que ellas normalmente piensan, y solo con las vivencias aprenden a manejar el conjunto de su ser. Muchas veces, nos gusta algo, no se.... el chocolate.

Hay tres maneras de verlo, como alimento, como ilusión y como sustancia que altera la psique.
Por alguna razón, podemos reprimir alguna de estas sensaciones. Hay gente que no les gusta el chocolate, es evidente que no lo ve como una ilusión. Otra, si tiene una dieta no equilibrada, no lo verá como un alimento, sino como una fuente de problemas uno u otro tipo.

Así como en este caso no suele haber problema para tratar estos aspectos de la personalidad con la comida, cuando se trata de conocer a una persona, realmente, no basta como tener en cuenta estos aspectos.

Los amigos, en general se concentran en conocer las partes más publicas de las personas. Un buen amigo se conforma con saber como piensa y siente un amigo, y no como de cómodo se encuentra con su ropa interior o que tipo de caricias o apretón de manos prefiere. En cambio una persona en una discoteca cuyo único interés ligar, si le interesa que siente el otro al bailar, al moverse o si se siente atraído solo físicamente o hay algún tipo de emoción más allá. No se preocupan en como piensan, de hecho no creo q haya mucha gente que ligue hablando de temas conceptualmente elevados, creo de hecho que es la mejor manera de no ligar.

Sin embargo, una persona es todo ello en interacción, si aislar nada. Sin separar el cuerpo, de la amistad, del amor. Es realmente difícil encontrar personas que sientan una curiosidad afectiva tan profunda, pero cuando le haces un masaje a un amig@, entrando en contacto físico con esa persona, (si tener a priori un interés sexual) estas adentrandote en una parte más profunda y global de la persona. Ya no es solo un corazón y una mente, es también un cuerpo que suda, huele, siente, late.

Lo más interesante es cuando descubres que para concerté a ti mismo en todos aspectos, no te vales por ti mismo. Necesitas a los demás, porque solo cuando alguien externo estimula una parte de tu personalidad que creías inexistente es cuando aprendes algo nuevo sobre ti mismo. No tiene mérito regalar algo de un tema que ya gusta, es mucho mejor hacer descubrir algo nuevo a alguien. Y descubrirlo sobre ti.

Todo esto, lo solemos saber, realmente. No hace falta que nadie lo escriba, pero...es algo inconsciente. Pocas veces nos paramos a pensar como se siente la otra persona cuando le das la mano. Simplemente se la das por cortesía o por pulsión.

Hagamos un esfuerzo y conozcamos a las personas, interaccionemos con ellas. Quizás así seamos nosotros mejores personas.

Quizás así podamos a estar un día completos.

Estiaje

2007-02-07T01:22:00.000+01:00

Por los cuatro rayos
-mustios, somnolientos-
de mi pentagrama,
perezosamente
la cigarra canta.

Alma somnolienta.
Alma de cigarra.
Decrépita y mustia
alma del Sahara.

Por los cuatro rayos
-mustios, somnolientos-
de mi pentagrama,
rezonga estridencias
la cigarra anciana.

Alma somnolienta.
Decrépita alma.

Los chpos gigantes
flexionan sus ramas
y con sus pañuelos
secan cuatro lágrimas
del sauce dormido.

Dormitaba el agua...

Una sed de muslos
tiene el pentagrama;
una sed de pechos
y de carnes pardas.

La espiral estival
sus granos derrama
en las entrepiernas
sensuales del alma.

Pero el alma tiene
una tierra árida.
Arida de versoso.
Tierra de mi alma.

III

Por los cuatro rayos
-mustios, somnolientos-
de mi pentagrama,
perezosamente
cigarra canta.

Alma somnolienta.
Alma de cigarra.
Decrépita y mustia
alma del Sahara.

El abril de la tarde
tocó sus campanas.

Cuatro mariposas
voltean sus alas.

Al abril de la tarde,
las cuatro ninfálidas
sienten todo el peso
de la desposada.

Lujuria en a noche
varonil del alma.
... al abril de la tarde.

...y al agosto del alma.
perezosamente
la cigarra canta,
perozosamente
la cigarra salta

... perezosamente

de las cuatro pautas

... perezosamente

de mi pentagrama.

Perezosamente.
La pasión descansa.
Pájaros que mueren
de ruces. Sin alas.
Las cinturas solas
y agosto en el alma.

Por los cuatro rayos
-mustios, somnolientos-
de mi pentagrama,
perezosamente
la cigarra canta.

Alma somnolienta.
Alma de cigarra.
Decrépita y mustia
alma del Sahara.

El esposo vuela.
Pájaro sin alas.

Perfume de carne
yerma y sin entrañas
despiden los muslos
de la desposada.

Arida de versos
estaba mi alma.

Tierra a la vista

2007-02-02T01:40:00.000+01:00

Han pasado muchos meses desde la última escaramuza. Parece que este nuevo rumbo nos lleva a terrenos fértiles para la piratería. La tripulación esta contenta, el botín es cuantioso y aunque hemos al final el palo mayor cedió, ha sido reparado y el resto del barco esta en perfectas condiciones. Y sobre el puente... el capitán sonríe.

Nos dirijimos a una isla, una isla perdida en el oceano, un oasis entre las estrellas y el mar.

Hace frio, mucho frio. Sin embargo la peregrina esta a mi lado aún. Me mira, me sonrie sin cesar. Me reta. En medio de la nieve, bajo la luna llena. No puedo dejar de seguirla, me lleva a la cima de la montaña, en la noche. Solos la nieve, la montaña, la luna hechicera y nosotros.

Subimos, escalamos, piedra a piedra, adentrandonos en la jungla de zarzas. Pinchan, desgarran, pero... no las siento. Solo siento su mano que me dirije a la cima. No sangro, toda mi vida esta concetrada en un solo punto, en un solo lugar, en un solo latido, su latido, su mirada, sus ojos.

Ya estamos arriba. Vemos toda la tierra, todo el camino por recorrer, todo iluminado por la luna.
La luna se va tornando roja, mientras nos abrazamos, mientras nos enlazamos el uno con el otro, mientras comenzamos a ser uno solo.

Al descender la montaña, con sus labios estrae una a una las espinas de mi piel, que ya es su piel. Ya no puedo escapar, el veneno a llegado al corazón.

El capitan despierta, y ve en su mano aun una de las espinas clavadas, quizás allí para la eternidad. Pero sonrie, con una sonrisa extraña, misteriosa, pero sonrie.

Fluir

2007-01-16T01:11:00.000+01:00

El mundo es como es y no lo podemos cambiar
¡¡¡mentira!!!
ahora si, efectivamente en este instante todo es como es
pero todo cambia, todo fluye y todo tiene una posibilidad
de cambio porque cambia cada instante.

El rio no es siempre el mismo, cambia con cada gota su recorrido
no podemos esperar que el rio suba montañas. Mas... gota a gota
las montañas pueden llegar a ser colinas y llevar al rio al mar que
desea ver, al que por otro lado no tiene más remedio que llegar algún
dia siempre que el rio siga fluyendo con la misma decsión.

Tan solo una frase. Una palabra, puede cambiarlo todo.
En cambio otras veces, ni con todas tus fuerzas puedes
cambiar las cosas.

Así, cambia, pero cambia por el principio de mínima acción,
intenta fluir allí donde te encuentras más comodo, al hueco,
sin brusquedad inecesaria.

Muchas veces se obtiene más cambio del previsto.

Intenta comprender por qué deber moverte allí.

Sonata Gigante

2007-01-09T20:47:00.000+01:00

En mi vida oculta hay sólo un momento
de sabor etérno en mi pensamiento
cuando me confundo con el éter mismo
inconscientemente, por temperamento.

La vida es bella, sublime y sencilla.
La vida es bella en mi bello instante.
Es como un lucero que en el cielo brilla
constelando versos de un himno gigante.

Yo soy feliz en la monotonía
salvaje y triste de la tierra africana.
Son mis pensamientos una caravana
caminando llena de melancolía
bajo la media luna musulmana.

¡Confusas imágenes! ¡Amorfo paisaje!
¿Qué sois? ¿La inconsciete redundancia
plástica de mi poesía?¿No?¿El claro lenguaje
de mi fantasía díscola y salvaje
ante el horizonte y ante la distancia...?
...................................................................................

¿La vida?¿Para qué vivirla, si no es por el arte,
el paisaje vivo, la distancia azu, el éter, lo ingrávido?
¿Qué humano es humano sin sentirse ávido
de ser del conjunto lírico una parte?

La poesía azul de la primavera,
las notas nocturnas del viejo verano...
Todo es una estrofa imperecedera,
musical y bella del suelo africano...

Montañas agrestes, cañadas, incultas llanuras...
Pero en las entrañas mugrientas y oscuras
del aduar lejano, entre el té y el kif,
yo amo con locura la aridez del Rif.
.................................................................................

Yo sé en el momento feliz de mi vida
una vida oculta, salvaje y distante,
igual que una estrella del cielo prendida,
igual que la media una rutilante,
con las suaves notas de mi alma embebida
cuando va al desierto bajo la constante
acción de mi extraña sonata gigante.

Hablar sin palabras

2006-12-23T01:25:00.000+01:00

Conozco esa mirada, esa sonrisa.
Se que deseos hay tras de ellos,
se que al mirarme sabes que se
que es lo que piensas.

Leve inclinación de los labios carnosos
que suavemente dejan asomar las perlas.
Ojos fijos, que no huyen, que saben lo que
quieren decir.

Quiere ser un lenguaje oculto,
mas imposible es de ocultar.

Sonrisa infantil, leve.
Sonrisa de ingenuidad en la faz
del corazón loco, juguetón.

Jugamos con el destino,
miramos a traves de las hebras
de las parcas, tensando con cada mirada los hilos
jugando con el qué pasará. Que nota sonará.
No los conformamos con la simple existencia sino
que queremos danzar al son de nuestra musica.

Arqueando la curvatura de la comisura de tus labios
sonriendo asi, cuando solo sonries así, como yo solo se
que lo haces.

Así escucho tus palabras,
aunque esten perdidas en el silencio.

Sonata debil

2006-12-23T01:02:00.000+01:00

Yo quisiera pintar un paisaje
con sonoros pinceles y divina pintura.
Un paisaje rifeño y salvaje
entrañado en el seno de la vasta llanura.

Un paisaje en un lienzo dorado
con matices del alma, de pasión y armonía.
Un paisaje espontáneo, pintado
en la clave sencilla de una extraña poesía.
.........................................................................

El desierto es profundo.
Sobre la prada arena,
la figura serena
de un viejo errabundo
contempla distancias de amor y de vida.
Parece que tiene la melancolía
del día que muere para que otro día
el espacio cuente y la tierra mida.

Inclina de pronto su enjuta cabeza.
Parece que al suelo mira con tristeza
y el suelo refleja su fisonomía.

La distancia gris ¿dónde se termina?
La vida allí empieza; mas ... ¿dónde?

Parece que el mismo silencio responde
palabras confusas casi de rutina.

La irada oblicua de todos los viejos
suele ser torrente de filosofías.
Sus ojos parece que tienen estrías;
parece que vienen rodando de lejos, muy lejos,
mirando el paisaje de todos los días.

La vida es tedise, mortal, aburrida,
y el mundo, monótono y lento.
Yo me moriría de pena enseguida
si Dios no me hubiera dado el pensamiento.

Y el anciano triste, y el anciano humano,
deja que su frente se apoye en su mano.

A su lado tiene una mole inmensa.
El casco granítico y bruto del monte...
Mira a la atalaya...Vive, porque piensa...
Transcurre a su frente el lejano horizonte,
lento, inanimado. Y en la arquitectura
simple de la vida, fallece la extensa,
monótona y triste llanura.

El sol se desgrana.
Labóveda azul se derrumba,
sirviendo la arena tostada africana
como negra tumba
del día que empieza con cada mañana.

Y ante la verdad tangible, mayúscula, inmensa,
el alma fecunda del desierto agreste
mira la armonía del mundo celeste,
y el anciano, triste y monótono, piensa...

¿Dónde está el amor? ¿Y dónde el concierto
en que se producen las ansias más bellas?
Ahora parece mi alma un desierto
sembrado de estrellas.

Ah , la juventud... no es cuando se hace
la vida inconsciente.

Es cuando en el alma el amor se siente
que nace.
Cuando el pensamiento mata a la distancia,
y la inteligencia
extrae del espíritu la lírica esencia,
la dulce sustancia,
la suave fragancia
de nuestra existencia.

Y el viejo rdo cayó en la arena
como rendido.
Llegó al cenit la luna llena,
miró al anciano, lo vió dormido...

Allegro

2006-12-13T01:14:00.000+01:00

El cielo del Rif, africano,
es como los bosques de la Alhambra mía.
Un poema etéreo lleno de poesía
dormido en un pentagrama shbertiano.

Yo preveo en mi alma un salvaje instinto
de melancolía y de amor brutal.
Es un pensamiento bello y musical
que me hace intangible y étereo, distinto...

...Paciendo mi pábulo azul y sublime
con la musiquilla de la dulce brisa.
Parece la caja de violín que gime
cuando le pronuncia el arco una sonrisa.

Parece el crujir de os cascos de plata,
parece el batir de las líricas alas
de los fabulosos centauros del sol,
piafando armonioso la etérea sonata,
pasando trotando todas las escalas
ultrasiderales de un verso del alma en bemol.

Parece que suavemente beso
unos labios rojos de rojo carmín,
y en mi alma luego se me queda impreso
el místico beso brujo de un violín.
...............................................................
...............................................................

En Granada toda mi alma rifeña
y en el Rif etéreo mi alma granadina
vive porque ama, ama porque sueña
una causa ignota, sublime y divina.

Érase una vez un castillo que soñaba,

2006-12-03T23:44:00.000+01:00

Érase una vez un castillo que soñaba,

Este castillo no era como los de más, era hijo de mil y un arquitectos, moriscos, cristianos y de mil culturas más. Este castillo podría estar en cualquier punto de España, pero este castillo realmente existe y vive en el alma de cada uno de ellos.

Él aún recordaba como pequeñas hormiguitas, los hombres, subieron piedra a piedra con sudor toda una montaña antes de divisar aquella colina, ¡Cuántos mulos, yeguas y pollinos subieron la empinada cuesta! Y tras mil y un sufrimientos, azotados por las incursiones enemigas, en el tiempo que una golondrina hace su nido, se alzó majestosa aquella atalaya.

Bien lo recordaba, primero la atalaya morisca, después fue la torre del señor cristiano, más tarde el patio. Porque él era castillo más suntuoso en su época y ahora, aunque arruinado, es el único que resiste en la región.

Qué daría él por poder saludar a la torrecita que había en la loma del pueblo de al lado, de la que tantas veces antaño se había reído. Que ilusión habría sido volver a ver un caballo entrar por la muralla del pueblo.

Nuestro castillo se dedicaba todo el día en recordar y recordar, y recordando se le venia a la cabeza aquella vez en que le conquistaron, y como sin que los mismos franceses lo supieran. Él mismo abrió un poco el ala sur y apareció un pasadizo secreto y para así poder ser reconquistado.

También recordaba las grandes historias de amor que en su precioso patio de mármol tuvieron lugar, o las memorables escaladas que a algunos atrevidos llevaron al lecho de alguna perversa doncella.

Pero ya hacía tiempo en que todo aquello había pasado, y ahora sus dueños habían decidido abandonarle. La señora, (¡¡¡que horror de señora!!!), tenia la fijación de que ese castillo era frió y anticuado y que ahora la nobleza vivía toda en la capital. ¡Como si en la capital fuese haber patios labrados más bonitos que el suyo!, o ¡como si alguien fuese a preferir a las estrellas de la noche serrana a las de las huidizas estrellas de la ciudad!.

Desde luego, era algo que él no podía comprender. ¿Quién querría irse de allí? Al fin y al cabo ¿él no los protegía de las mil y una guerras que acechan el mundo?, ¿qué casa o palacio podía existir mejor que él?, que en si mismo era una obra de arte; pensaba al mirar los fantásticos lienzos y tapices que había en sus salones.

¡Aquella señora era una bruja!, no podía ser otra cosa, qué ser sino querría desearle tanto mal.

Poco a poco, aquella, le fue robando todos sus tesoros, y nuestro castillo fue cayendo en la melancolía.

Aún se contentaba viendo su patio barroco, saludando a las nubes, a la Luna y al Sol. Asomándose a sus grandes balcones. Y día a día, noche a noche, el castillo se fue aletargándose y comenzó a descuidar su aspecto.

Dejó que mil plantas entrasen en él, y que la gente le robase sus muros, piedra a piedra. A nuestro castillo ya todo le daba igual, solo vivía para mantener impoluto y a salvo su precioso patio de mármol.

Todo hacía que pensar, que este día iba ha ser como otro día cualquiera, el sol salía por el este, la luna se ponía por el oeste…. pero no iba a ser así, un extraño hombre con extraña indumentaria abrió el portalón.

¡Qué bien!- pensó nuestro amigo. Después de tanto tiempo alguien se volvía a interesar por él. Decidió impresionarle y pidió al roció que limpiase cada escultura y relieve de su patio. Aquel extraño personaje debía de adorarlo tanto que tendría que quedarse allí a vivir.

Y al entrar el humano en el patio…. Se quedo paralizado, como si su alma hubiese abandonado su cuerpo y un demonio usase ahora sus huesos. Recorrió durante una hora aquel patio, deteniéndose en cada grabado en cada figura.

El castillo maravillado, al irse el visitante quedó más que satisfecho.

Tres días más tarde sucedió la tragedia. Temprano, volvió a ver a aquel extraño ser subir por la cuesta, pero segundos después, mil dragones y bárbaros asomaron tras de él. Impunemente entraron en sus entrañas y seccionaron pieza a pieza su fabuloso patio de mármol. ¡Donde estaban ahora todos sus caballeros para defenderle! ¿Quién era aquel demonio que le robaba lo único que quería y quedaba? ¿Dónde se hallaba ahora su orgullo?

Sus suplicas se oyeron en todo el valle, y como veía que nadie venia en su ayuda decidió sacrificar su torre este lanzándola sobre aquellas bestias. Pero todo fue inútil.

Al anochecer del tercer día, ya solo quedaban columnas desnudas en su patio. La ira le arrebato la razón. Desde entonces cada vez que alguien se adentraba en sus dominios, llamaba al viento para que ululase por sus pasillos… llamaba al rayo y al trueno para espantar a los intrusos, reclutó mil murciélagos, búhos y ratones para ahuyentar a todos los humanos. Pero así solo consiguió quedarse aún más solo. Ya en el pueblo no le respetaban y admiraban como antaño. Ahora le unían. Nadie quería vivir cerca del castillo maldito y dejaron de mirar arriba de la colina.

Así de puro aburrimiento nuestro castillo calló dormido profundamente….

Al principio todo era oscuridad, era la primera vez que nuestro castillo dormía ya que siempre, aunque aletargado, había estado alerta.

Un día, unos niños, se adentraron en el castillo. Al principio con miedo, pero al ver que el castillo dormía, se fueron adentrando pasito a pasito al principio, como el que acecha a una feria salvaje, pero una vez dentro perdieron el miedo.

Pronto los niños tomaron confianza y se pusieron a jugar entre sus almenas y pasadizos. Unos hacían de reyes, otros de caballeros, moros, cristianos, mosqueperros, magos y princesas. El castillo fue haciéndose el lugar preferido de juegos de la pandilla.

Al poco tiempo, el castillo abandono su oscuridad onírica para adentrarse en un mundo de color, los juegos de los niños se convirtieron en realidad dentro su mente. Otra vez veía caballeros luchando cuerpo a cuerpo entre sus almenas, princesas, brujas y hadas, doncellas, donceles…por fin conoció al gran mago Merlín y al rey Arturo, pero de pronto despertó. Aquellas visiones no eran más que el fruto de los juegos de aquellos chiquillos.

Aprendió a querer a aquellos niños que le habían enseñado a soñar y jamás permitió que les pasara nada. Cinco mil días pasaron, hasta que aquellos niños abandonaron el pueblo, pero aquellos niños le habían dado el mayor regalo, los sueños.

Ahora, ya se no aburría nunca, de cuando en cuando soñaba que era un castillo en el aire y viajaba por todos aquellos lugares que siempre soñó ver. Otras veces soñaba en ser estrella de cine, como el castillo de la cenicienta. En alguna ocasión soñó con sus padres, cuando paseaba sobre sus pasillos.

Pero si duda alguna su sueño favorito era el de ver otra vez a aquellos niños jugando entre sus almenas.

Desde entonces, solo los niños y jóvenes audaces eran admitidos en el castillo de los sueños.

Pero un día, alguien se acerco a al portaron. Parecía una persona mayor, pero….era extraño. Tenía ojos de niño. Una ráfaga de viento le empujó hacia dentro y paso a paso el niño adulto fue recorriendo cada estancia del castillo, y a cada paso una lágrima caía en su corazón. El chico parecía ver fantasmas en cada rincón. Veía cosas moverse, risas de niños.

A la salida ambos, castillo y hombre se miraron por última vez aquel día. Le a había reconocido, aquel hombre no era un hombre, era uno de los niños que crecieron entre sus paredes.

Días más tarde, volvió a verle subir la cuesta, y tras el, otros mil dragones le siguieron. Pero él sabía que esta vez todo sería distinto. Aquel niño-hombre sufría tanto como él al ver su ruina y el niño no podría hacerle daño sin repudiar su alma antes.

Los dragones se convirtieron en ángeles que repararon cada una de las heridas que el tiempo, las guerras y los desalmados le habían causado. En apenas un suspiro el mismo se sentía haber vuelto a nacer.

Ahora contaba con muchas más cosas. Una gran biblioteca donde leer y cultivarse (dentro de poco hasta las universidades tendrían que respetarle), una gran comedor lleno de suntuosas mesas y al fondo un magnifico piano de cola. Pero lo que más ilusión le hizo es sentir de nuevo gente dormir en sus entrañas.

Otros sueños aprendió, y mil parejas conoció, en aquel, su palacio por un día.

Pero algo afligía todavía al castillo dentro de toda aquella felicidad, nunca pudo dar las gracias al niño-hombre por aquel regalo tan maravilloso que le había dado. De esta manera, un día que este se dirigía a hacia sus aposentos, él entre abrió la puerta de la biblioteca, invitándole a entrar. El hombre fijo sus ojos en el hilo de luz que de la biblioteca emanaba y se decidió a entrar.

Vio, que la lumbre estaba encendida, y la luz eléctrica apagada. Sin saber porque, el hombre se dirigió a su sillón, frente a la lumbre y se dispuso a sentarse. Pero había un libro en el sillón. Un libro que nunca había visto antes, en el lomo decía…. Castillos de Leyenda. Cogió el libro por la página por la que estaba abierta y se sentó.

Comenzó a leer el libro, y vio que el capitulo hablaba de un castillo encantado. Y encantado quedó el hombre y poco a poco, página a página el libro fue robándole la conciencia y justo antes de caer en el mundo de los sueños, el castillo le susurró…

“Érase una vez un castillo que soñaba…”

Si alguna vez lees esto y despiertas en un castillo, realmente no lo leíste, sino que el castillo te habló en sueños, como a mí me pasó.

Pmisson

Qué tarde es ya, qué tarde es siempre

2006-11-25T19:32:00.000+01:00

Qué tarde es ya,
qué tarde es siempre
con Madrid y sus luces allá a lo lejos
con las tascas y bares medio cerrados
y los cines abiertos

De madrugada solo estan los que buscan compañia
los que no tienen nadie, no tienen nada
y en mi rumbo perdido
yo solo pienso que...

Supongo que estará
tapandote la cara.
Supogo que estará
recorriendote la espalda.
Supongo
no lo sé
que no piensas en mi.
Maravilla de mujer
que no diera por saber...

Debería de darme igual,
¿debería de darme igual?,
¡debería de darme igual!.

Qué pronto es ya,
qué pronto es siempre.

La luz de la alborada
pasos cansinos
la resaca de un sueño
de pensamientos los bolsillos repletos.
De poesía yo te sigo buscando
deseperado si no te tengo toda
no tengo nada
y en mi rumbo perdido
yo solo pienso que...

Supongo que estará
tapandote la cara.
Supogo que estará
recorriendote la espalda.
Supongo
no lo sé
que no piensas en mi.
Maravilla de mujer
que no diera por saber...

Debería de darme igual,
¿debería de darme igual?,
¡debería de darme igual!.

Qué cerca tu,
qué cerca siempre
agonia sin duda
se desmorona
la palabra prohibida
quedó en mi boca
el abrazo furtivo
me enredado y
después de mi cara confundida
solo queda el desorden de tu mirda, de tu risa y tu llanto.
No quiero niña más.

Supongo que estará
tapandote la cara.
Supogo que estará
recorriendote la espalda.
Supongo
no lo sé
que no piensas en mi.
Maravilla de mujer.

Supongo que estará
tapandote la cara.
Supogo que estará
recorriendote la espalda.
Supongo
no lo se
que no piensas en mi.
Maravilla de mujer
que no diera por saber...

Debería de darme igual

Qué cerca tu,
qué cerca siempre.

debería de darme igual,

Qué pronto es ya,
qué pronto es siempre.

debería de darme igual.

Qué lejos tu,
qué lejos siempre.

¡¡¡debería de darme igual!!!

Romance

2006-11-25T01:44:00.000+01:00

A la muerte de Sid Abselán Ben
Mohamed Mohán, tejedor de
mantas y contrabandista.

Por el horizonte negro
cuatro leones gigantes
rompen rugidos de lástima
en las espaldas del aire.

Por el horizonte negro
cuatro melenas brillantes
sudan lágrimas de acero,
cuatro rigidos ciriales
iluminando el silencio
distancias horizontales.

El Africa está callada.
En el desierto, un cadáver.
Cuatro leones inmóviles
la fúnebre escolta hacen.
.............................................
.............................................

La luna se está bañando
en la espuma de los mares.

Cuatro luceros del éter
como fantasmas le salen.

La luna estaba creciente,
de pronto queda menguente.
...................................................

Por el horizonte negro
de negra crin azabache
el féretro lo conducen
cuatro leones gigantes.

Pronuncian sobre la arena
pisadas inapreciables.
como si calzaran cuatro
pedazos de su turbante.

La arena, casi de miedo,
tras de sus pasos se abre.
...............................................

Por el horizonte negro
susurran como comadres
cuatro anacoretas viejos
con cuatro pardos sayales.

En el silencio murmuran
los collados formidables,
haciendo presa en sus cimas
la negra faz del instante.

Que cuatro buitres nocturnos
sus rígidas alas baten.
...................................................

Por el piélago de arena
la luna riela menguante.
Gime en sus olas el viento.
Por el viento va el cadáver.

Yo oculté mi sentimiento
en las bolsas lacrimales.
................................................

En medio de la llanura
se apagaron los ciriales;
luna y estrellas se fueron
con los leones cobardes,
quedándome frente a frente
con el esqueleto árabe.

-Yo te lo juuro por ti,
hijo del Abencerraje,
que he de soñar cuatro noches
con cuatro chorros de sangre
hasta verla coagulada
al filo de mis puñales.

-Sidi Cayo, por Al-láh
te juro que no es en balde;
que me esperan cuatro huries
en las orillas del Káuter
y he soñado cuatro noches
con ofrecerles sangre
que en mi venganza coagules
al filo de tus puñales.
..................................................

Por el desierto rifeño
sigue el cortejo al cadáver
la marcha la van abriendo
cuatro leones gigantes...

La peregrina

2006-11-24T09:15:00.000+01:00

Habían pasado ya varios dias, y la andeana había dejado sus que haceres y ahora hacia el camino con él. Él no se lo había pedido, pero estaba allí a su lado, rozandole la mano, mirandole de manera lasciba y cariñosa alternativamente.

Él se preguntaba por qué estaba ella allí, acompañandole en el camino durante tantos dias. Su compañia era agradable y su calor en la noche dulce manjar al que era dificil resistirse. Era extraño porque la campesina viajera parecia leerle la mente en muchas ocasiones, pero aun apesar de su indiferencia ella continuaba cogiendole la mano.

Había deseado muchas veces tener compañía en el camino, pero nunca había encontrado nadie que fuera en su dirección. Sus musas eran su única compañia, las que le hacian caricias en la noche, las que despeinaban en la madrugada, eran perfectas pero frias. Ella no.

Él no la amaba, pero su sortilegio hacía que no pudiera separarse de ella. Era algo que le castigaba a cada paso juntos, sus ojos no brillaban como los de ella, ¿por qué ella seguía a su lado?.

No hablaban, no hacía falta. Las miradas lo decian todo. Las palabras solo eran una gota en un mar de miradas. Cuando él sentía frio, la miraba intensamente a los ojos de ella e inmediatamente ella con una sonrisa pícara sabía lo que tenia que hacer para cambiar eso.

Ahora después de tantos años ya sabía porqué ella estuvo allí. Ella sabía que su resistencia era inutil, y que el veneno ya estaba dentro, solo era cuestión de tiempo y alguna que otra dosis más hasta que el corazón dejase de latir de manera autónoma. Entonces sería suyo para lo que quisiera, tendría un agradable juguete. Y él no se daría cuenta hasta que ya fuera demasiado tarde.

Ahora en la mar no pensaba mucho en aquella compañera del camino. Solo cuando el viento arreciaba con gelido aliento y se sentía frío y solo en el puente dirigiendo la nave. Había muchos tesoros, tantos como estrellas, pero solo merecía la pena buscar aquellas estrellas brillantes que estanban en el horizonte. Quizás algún día le devolverían el calor perdido y marcasen un nuevo rumbo. Rumbo allí, donde él no podia llegar.

La caja de música

2006-11-19T22:13:00.002+01:00

Era una cajita de madera noble, apenas adornada escondía en su interior un tesoro de valor incalculable. La caja se aburría en la estantería de la tienda. Y es que no destacaba mucho dentro de aquella gran tienda de antigüedades llena de curiosidades, cachivaches inservibles la mayoría.

Una tarde de otoño, una niña abría sigilosamente en la tienda, como si no quisiera despertar a todos aquellos objetos que dormían profundamente arropados por su manto de polvo. Poco a poco la puerta se iba abriendo e iba divisando nuevos tesoros, una mecedora como la de la abuela de Blanca nieves, unos zuecos, en el fondo una rueca como la de la bella durmiente, un viejo aspirador que habría jurado haber visto alguna vez usar a Samanta, unas bicis oxidadas.... Su padre le había contado que allí se guardaban todos los objetos que salían en los cuentos.

Su ojos se abrían cada vez más mientras terminaba de abrir la pesada puerta, los abría tanto que parecía que en vez de ojos usase gafas. Entonces la puerta chocó con el carillón que avisaba al tendero de que alguien entraba y Cliklines sonaban sobre su cabeza.

Asustada salio corriendo fuera de la tienda, casi sin mirar atrás, salvo ... en el último momento, cuando jadeante pasó la última esquina.

Pasaron dos días hasta que se atrevió a volver por allí, esta vez miro muy detenidamente a través del escaparate, entre el bosque de redes y cañas de pescar que se interponían visualmente entre ella y la puerta.

Agarro el pomo con firmeza. Cuidadosamente lo giraba y de nuevo comenzó a empujar la pesada puerta. Ahora, en vez de fijarse en las maravillas que había en el interior de la tienda, tenía la mirada puesta en lo alto, fijándose de que en esta ocasión la puerta no chocara con las campanillas.

Contuvo la respiración y paso su pequeño cuerpo por la abertura que quedaba antes de que la puerta provocase el estruendo. Ya dentro volvió a cerrar la puerta tan sigilosamente como pudo.

Aquello era impresionante, había todo tipo de cosas, instrumentos de música, espadas oxidadas, muebles llenos de curvas, nada parecido a sus rectos armarios. Quería llevarse algo de allí, ella también quería su propio cuento, pero había tantas y tantas cosas que no sabía que elegir.

En el altillo de la librería del fondo había un sombrero con una pluma, esta alto pero... quizás trepando por la librería... Se subió a una silla que había junto a la librería, de ahí al aparador y... casi, pero no. No llegaba. Al bajar del aparador se dio cuenta de que casi había pisado sin querer una polvorienta cajita. Bajo y la cogió.

Tenía muchísimo polvo, al asirla sus manos se volvieron grises y al soplar para quitarle el polvo una nube la impidió ver durante varios segundos.

No mejoró mucho el aspecto de la cajita, por lo que empezó a pasear por la tienda buscando algo con que limpiarla hasta que encontró unos pañuelos bordados. Con cariño fue limpiando la caja y lo que parecía una simple caja empezó a revelar unas preciosas incrustaciones de madera que formaban la imagen de una torre junto al mar, contra la que rompían las olas.

Algo en su interior la decía que no debía abrir la caja, pero era tan bonita, tan delicada que no podía resistirse. Estaba segura que dentro encontraría una perla, un cabello, un mapa. No sabía que había dentro pero estaba segura que de la traería alguna aventura.

Puso la caja sobre su mano izquierda y comenzó abrirla con la derecha... Tal era su ansia que la abrió de golpe y dos sílabas escaparon de la caja. Dos sonidos que despertaron cada uno de los dormidos objetos que allí se encontraban y más aun al tendero que empezó a gritar, "¡Quien va!".

Pero la pequeña niña ya había cerrado la caja y abierto la puerta con el consiguiente estruendo cuando oyó aquellos gritos. Corrió y corrió, esta vez sin mirar atrás.

Llegó a la puerta del jardín de su casa, allí se detuvo un momento a pensar, que en su casa no podría tampoco oír lo que aquella cajita contenía sin que la escucharan. ¿Cual podía ser un buen lugar para escuchar aquello?

Miró la caja y su dibujo la dio una idea. Una torre junto al mar... ¡el faro!, allí rompían las olas y azotaba el viento, nadie la oiría.

Ando durante más de una hora hasta el espolón, y allí abrió la caja. Una bella canción se sonaba en las entrañas de la caja de música. No tenía mecanismo, y parecía que la pequeña cajita no tuviese fondo. Era un pequeño agujero del que salía una leve brisa y una suave canción.

Entonces se abrió la puerta del Faro. Nunca había estado arriba y pensó que sería un lugar fantástico para oír a solas la melodía. Comenzó a subir por aquellas escaleras interminables con la caja en sus manos. Pensando, deseando conocer a quien tan bella voz tenia, quizás arriba, en la lámpara de ese viejo y abandonado faro pueda escuchar mejor la canción. Una voz, sin duda de cuento... que cuento sería aquel, ella no lo había leído.

Siguió subiendo paso a paso, mirando de vez en cuando por los ventanucos por los que podía ver como el Sol iba a ponerse en poco tiempo.

Siguió subiendo, pero empezaba a estar algo mareada, era como si el faro se moviera.

Al fin vio la trampilla que daba a la sala de la lámpara. La escalera estaba oscura y solo se distinguía puerta por los últimos rayos de sol que se filtraban de manera difusa por la misma. Abrió de golpe la trampilla y al salir un reflejo en la lente del faro la cegó por un momento y tropezó dejando caer la caja.

Que golpetazo se dio en la cabeza, quedó inconsciente. Al rato se despertó. Todo parecía extraño, todo menos el Sol, que se encotraba en el mismo lugar.

Ahora tenía unas grandes manos y llevaba un curioso vestido, pero lo que más le extrañó es que no veía su caja de música. Se incorporó y ahora que levantaba la vista no podía reconocer nada de lo que veía. Las seguían siendo blancas las paredes pero un blanco nacarado, y ya no había rastro de la lente del faro. En vez de aquello había un balcón en frente suya. Se incorporó y comenzó andar hacia el balcón. Al salir pudo ver que ya no se encontraba en un vulgar faro, sino en una torre de marfil y plata junto al mar.

¿Qué hacía ella allí?, ¿qué había pasado?. Penso en la canción, en ella tenía que estar la respuesta a tanto misterio. Empezó a cantar lo poco que había retenido de aquella canción, de aquella melodia de la brisa marina. Entonces.... todo cobró sentido.

Suya era la voz que cantaba, y suyo era el cuento al que pertenecía la caja. Quién sabe como acabaría, no la importaba porque se había cumplido su deseo. Ya era protagonista de su propio cuento.

Los Jinetes de la Muerte

2006-11-14T23:52:00.000+01:00

Reventando las entrañas
de los piélagos de arena, el llano inerte,
han trotado como fieras alimañas
los Jinetes de la Muerte
execrados de los pliegues de las áridas montañas.

Como abortos del infierno han perseguido
la distancia horizontal y divisoria
de la tierra y de los cielos, y al aullido
colosal de sus gargantas, han sentido
relinchar a sus caballos las canciones de victoria.

Cual diabólico huracán temible y fuerte,
han pasado los Jinetes de la Muerte
por los vastos horizontes, y ante el brillo
singular de la gumía, las sedientas cimitarras,
se ha cegado todo el Rif...

...cunado el cuchillo
desmembraba los cadáveres en arras
y tributos por el mísero Llano Amarillo.

Satisfechos y saciados
de su ánimo violento,
como espectros dislocados
los corceles desbocados
han violado en un momento
los dominios de la luz, el sol y el viento;
y con gestos de crueldad terrible y loca,
al hambriento redoblar de los timbales
han frenado los jinetes fantasmales,
entonando, al estallar las maldiciones en su boca,
las estrofas de sus himnos inmortales.

Un segundo no ha bastado.
se contemplan, sonriéndole a su arrojo
con frución espeluznante, el rostro untado
con la muerte y con lo negro, con la sangre y con lo rojo.

Y al tronar con estridencia un nuevo grito,
los jinetes del averno se preparan
agarrados a las crines de sus potros; los espuelan,
y en la triste desnudez del infinito
llano inmenso, los feroces al ciclón violento paran,
y arrancándole de cuajo sus dos alas, corren ... vuelan...

Van dispuestos a salvar los arreboler
persuadidos de que es sangre el color rojo,
y con saña, con pasión odio y enojo
desangrar en los espacios a los soles...

Al crepúsculo maldicen, cruzan llanos, suben montes,
y en el último collado,
con el músculo cansado,
casi ciegos de furor miran los nuevos horizontes,
al ignoto más allá, hética suerte
reservada en el espacio dilatado
a los tétricos Jinetes de la Muerte.

Con soberbia y con violencia
se deshacen maldiciendo su impotencia,
muerden rabia en un instante
juramentan destrozar la tierra árida africana...
... cuando Al-láh, por el espacio emocionante.
constelando mil luceros en celeste caravana,
deja libre - plata azul - la rutilante
media luna musulmana.

Y el espíritu salvaje del rifeño
queda inmóvil, blando, inerte.
Con la brisa, el Paraíso del ensueño
llega en pos de los Jinetes de la Muerte.

Tras el Huracán

2006-11-13T00:35:00.000+01:00

Ya había pasado el peligro, sin embargo el capitán seguía en el castillo de proa, solo. Tan solo quedaban en el barco el vigía y algunos juguetones delfines que acompañaban al navío.

Podía ver se el camino a la luna iluminado en el mar.

El capitán seguía con la mirada en su barco, oyendo, escuchando, sintiendo. Miraba al vació con una leve sonrisa al principio con una leve mueca al final. Ahora sabía algo, por fin había llegado el esperado día. Lo había visto desde la distancia de los años. Sabía que algún día llegaría si bien nunca pensó cuanta de su sangre tendría que derramar para llegar a verlo. Quizás nadie puede comprender como la madera puede echar raíces en los hombres.

Los veía trabajar como piezas de un reloj, volar como una bandada de jóvenes aves surcando el cielo en formación aprovechando cada ráfaga de viento, unidos contra el ataque del halcón. Alternándose con una dulce parsimonia a la cabeza de la formación.

Ellos cuidarían bien de su barco. Se habían enfrentado a un temible huracán, le pareció el huracán más dulce que jamás había atravesado.

Los Huracanes siempre eran peligrosos y bellos. Esta vez desde su castillo había podido contemplar pasivamente la lucha del barco y tripulación contra las olas, las quebradas figuras que dibujaban los rayos y finalmente el ansiado fuego de San Telmo. Esta vez tan solo una mirada a un cabo suelto fue necesaria por su parte para ayudar a su tripulación a capear el temporal.

Ya no era su barco, las golondrinas lo conocían y manejaban mejor que él mismo.

Sabía que algún día dejaría ese barco, quizás antes de lo que él mismo imaginaba, pero estaba tranquilo. Su espíritu estaría con esas maderas durante años, aunque no él no estuviera presente.

Su tripulación estaba contenta con los tesoros conseguidos, más el tesoro que él perseguía no podía guardarse en las bodegas. Entonces miraba al cielo y contemplaba los infinitos diamantes que adornaban la noche. Él estaba tristemente feliz, sabía que su felicidad era fruto de la calma tras la tormenta, por que él era feliz con esa vida, luchando contra las tormentas, amándolas buscándolas, domándolas o siendo domado por ellas. Pero no podía dejar de buscar, tenía que ir más allá, a donde se encontraba La Estrella.

Siempre que veía su fantasma en el horizonte se le escapaba, estaba empezando a convencerse que con su amado barco nunca la alcanzaría, pero aún no había llegado el momento de cambiar de barco. Quién sabe cuando llegaría ese momento. Ese día se levantaría por la mañana y lo sabría.

El rugir de la Tormenta

2006-11-08T01:27:00.000+01:00

Ya se oyen los truenos, aunque aun no llueve. El mar esta picado. Todo el mundo anda en cubierta poniendo a punto en buque para pasar otro huracán. Se esta haciendo de noche y es difícil seguir el rumbo. Las linternas se apagan con el agua de las olas y difícil comunicar las ordenes con el rugir del viento.

La cueva, el refugio, aquí no hay donde esconderse. No como entonces....

El verano estaba acabando y nubes negras se divisaban en el horizonte, pero el camino estaba siendo más agradable que de costumbre. Una lugareña le estaba acompañando este tramo y la conversación era agradable, tanto que sin pensar donde les llevaban sus paso se acercaban poco a poco a la tormenta.

Al principio suaves gotas resbalaban por sus capas y sombreros de paja, pero al rato grandes pedriscos caían del cielo. Ella al momento le rozo la mano, le guiño un ojo y desapareció tras el rayo.

Desconcertado no sabía donde ir ni que había pasado con aquella mujer. Sus ojos se fijaron en otro lugar en el que el rayo habían tocado tierra. Parecía que en medio del acantilado. Salió corriendo dejando atrás su bordón hacia la cueva que allí se hallaba.

Al llegar le pareció ver y oír algo en su interior, un resplandor extraño como nos ojos y una voz. A oscuras fue dando pasos en la cueva. Al principio podía caminar erguido pero poco a poco tenía que ir agachándose. Era una cueva enorme, o al menos eso le parecía por el eco de los truenos.

Poco a poco el sonido de los truenos dejo de oírse para pasar al más absoluto silencio.

Era extraño porque a pesar de que estaba en la más absoluta oscuridad podía andar por esa caverna como si del mismo vientre materno se tratara. A ondando paso a paso en las entrañas de la cueva. Danzaba en la oscuridad siguiendo las extrañas e inconscientes instrucciones del silencio.

Entonces resbaló. Cayó varios metros por una especie de tobogán hasta que se freno suavemente al llegar a la horizontal. En aquel silencio, en aquella oscuridad sin estrellas sintió un aliento calido. Noto un cuerpo junto al suyo, un cuerpo desnudo, dormido. Estaba asustado, temblaba pero el calor del cuerpo le atraía y suavemente entro en trance.

Un sueño, fuera de si mismo pensaba: no puede ser real, nadie entra y cruza un gruta a oscuras, todo esto tiene que ser un sortilegio.¿Quien es la que yace a mi lado?, ¿será la aldeana que apenas conocía? Pero, como habrá llegado aquí,¡¡¿como he llegado yo aquí?!! Parece su aroma.... si al menos...pudiera...pudiera...

Antes de que terminara su pensamiento, su deseo, una suave caricia salio de los labios de ella hacia los suyos.

El respiraba su alma, el tacto de sus labios con los suyos. Ella estaba apoderándose de él, estaba adentrándose en su ser, estaban trabados uno junto al otro enroscados. Cada respiración era la del otro, el tiempo se había detenido, su cuerpo ya no era suyo. Ella lo controlaba, sus labios pegados, su lengua dictaba las ordenes. Ordenes sin palabras. Aire compartido, calor compartido.

Cuando ella le había por fin transmitido todo su aliento dejo escapar sus labios.

¿Qué era aquello maravilloso que le había hecho esa mujer? Una orden, y él se dispuso a cumplirla. Las puntas de sus dedos recorrían suavemente los salientes, curvas, valles y collados de la topografía de su compañera de oscuridad.

Delicioso paseo por la suavidad del desierto calido de su vientre, rico manantial de su boca, dulce y salado rió de sangre en su cuello. Intrigantes cortados en sus afiladas manos.

Suave exploración que hacia que su corazón latiera cada vez más rápido. Notaba que la tormenta ya no estaba fuera, estaba en su interior. Era como si los vapores respirados de su compañera estuvieran condensando en su adentros. Aire, sentía que era un vendaval recorriendo las sierras, colinas y bosques. Sentía penetrar por cada cueva de aquellas montañas. Sentía estremecerse la tierra.

Sus labios era la lluvia que humedecía su boca, su pechos y colinas. Unas veces fuerte aguacero otras leve chirimiri. Sus manos vendaval que recorría con ahínco su cuerpo, acariciándolo, buscando. Buscando cumplir las órdenes, buscando la cueva.

Entonces súbitamente la tormenta descargó, todo el bosque, la cueva, todo se vio inundado por la lluvia y el huracán. La tierra se estremecía, estaba volviendo a su ser, sus vapores entraban de nuevo en ella y con una suave gesto calmó la tormenta.

Entonces solo quedó la oscuridad y su calor.

Cuando abrió lo ojos estaba solo, pensando que aquello efectivamente no había sido real. Sin embargo, esta en la entrada de la gruta y no en sus entrañas. La gruta no era producto de su imaginación. Al poco rato por la entrada de la gruta entraba la lugareña, con un brillo especial en los ojos, algo que no tenia el día anterior y una sonrisa picara. Traía el desayuno. Y con un ligero beso en los labios y un guiño le dio a entender que ella era la que le había robado el alma la noche anterior.

Sin abrir la boca, ni pronunciar una palabra, hablando en silencio, los dos continuaron el camino.

Al bajar de la gruta, recogió su olvidado bordón y juntos prosiguieron el camino.

Ahora la tormenta estaba ya aquí. Y en este inmenso mar no había cuevas o refugios, ni compañeras en el camino. Tan solo las musas le acompañaban y sus tripulación.

Antes de que las nubes de tormenta cubrieran todo el cielo, le había parecido ver La estrella, justo después de desaparecer el Sol. Allí, en el horizonte. Pero... ya era tarde y ya la había divisado otras veces en vano. Ahora solo quedaba enfrentarse a la tormenta y olvidar antiguas aventuras en tierra. Lo peor era saber, que aquello no fue un sueño.

El Rif

2006-11-07T00:54:00.000+01:00

Hay un silencio indígena y rifeño,
salvaje y sanguinario en la llanura.
En un vaso de arcilla el moro apura
su té, fumando kif, frunciendo el ceño.

Al-láh en la media luna de ensueño
contempla la mirada vaga, oscura,
del moro del desierto, una escultura
estática del hombre berroqueño.

De súbito, el león pronuncia fuerte
rugido espeluznate, y la perfidia
renace con la víbora africana.

Entonces los Jinetes de la Muerte
desbocan sus caballos de Numidia
blandiendo la gumía musumana.

En gritos el silencio al aire arrulla,
y el robo, muerte y sangre tiñen grana
las arenas del Kert y del Muluya.

Estrella de Mar y El tránsito de Venus

2006-10-31T01:59:00.003+01:00

Una vez soñé que era estrella de mar
y como estrella en el firmamento quería estar.
Nadé hasta la superficie, para más arriba llegar.

Allí de noche era,
y mil estrellas me quisieron besar
mas la noche termina con el primer rayo de sol.
Sol que me sacó del sueño
rayo que tocó mi corazón
mas dulce sueño era
y despertar me costó.

Benditos rayos que tocais mi piel.
Sol que me das calor
¿donde escondiste las estrellas de mi ensoñación?
y el Sol me dijo,
-buscalas en tu corazón-.

A la noche siguiente
volvia ser estrella de mar
mas esta vez
una golondrina me quiso ayudar.

Vuela golondrina vuela
que el día esta al llegar
y al menos una
una estrella
quiero tocar.

Las estrellas, estrellas buscando están
mas solo una falta para terminar el ajuar.
La más bella,
la han de encontrar.

La estrella que falta
con el Sol danzando va.
El firmamento desesperado,
la estrella y el Sol se van a casar.

Sonata al Magreb

2006-10-31T01:07:00.000+01:00

(Hora vespertina de la
oración musulmana).

De mi pensamiento al éter hay una distancia
llena de misterio y de fantasía.
Un millar de rosas en plena agonía.
subliman vapores de suave fragancia
que se orvalla luego de melancolía.

Soy un ser mimado del eterno ensueño,
de alma somnolienta y cerebro enfermo;
pero suevemente mi espíritu ama
la melancolía del sueño rifeño,
su paisaje inculto, su paisaje yermo,
porque en sus distancias hay un pentagrama
entre cuyas notas hechizado duremo.

Hechizado duremo... Alma somnolienta,
melómano ingrávido del magreb preciso,
como un sauce sobre la corriente lenta
del Káuter dorado de mi Paraíso.

El Reloj

2006-10-29T02:08:00.001+01:00

Una hora, la hora. Ese sonido grave y monótono del gong que se oye en el piso de arriba. Esa leve música que cada media noche suena. O no, por que..., ¿realmente lo oigo todas las noches? Ese reloj no marca las horas como los demás, solo cuando la niebla del reino de la oscuridad penetra en cada cama, cada sueño, cada sombra es cuando su sonido resuena en los lugares más recónditos de nuestra alma.

Estoy en la cama, tensando la sabana mientras oigo el carillón. ¿Por qué hoy sí y ayer no?, de qué esta hecho ese reloj cuyo sonido hiela la sangre y congela el tiempo.

La noche penetra en mis pulmones y no puedo respirar, me falta el aire. Tiro de la sabana tiritando intentando refugiarse en mi propia oscuridad. Pero el sonido penetra, el aterrador frió sube por los dedos de mis pies, por la planta, por el talón, poco a poco sigue subiendo. Siento algo, algo que no puedo describir que, que ... GONG.

La última campanada. Todo ha pasado el silencio de nuevo, solo silencio, pero un silencio cálido la noche al fin es mía y para mis sueños. Se la he robado al tiempo.

Ser uno

2006-10-24T23:35:00.000+02:00

El seguía caminado, estaba anocheciendo. Se podía ver a lo lejos su hogar, a casi dos jornadas de distancia. Divisaba aún el pico de la Almenara, al cual todavía llegaban los últimos rayos de sol de ese largo día de verano.

En breves horas por fin podría consultar su guía, su carta celeste y salirse del camino marcado para así intentar acercarse, al menos en espíritu un poco más al camino que le llevaba a donde nacen las estrellas.

Caminaba absorto, disfrutando de los últimos cánticos de las aves diurnas antes de que los murciélagos y búhos reclamasen su reino. Poco a poco las nubes rosas se hicieron rojas y finalmente azules, camufladas en los tonos marinos del cielo. Aún no podía divisar su carta, y parecía que por primer día tendría que dormir solo en el campo. La idea no le era grata, muchas veces había dormido solo, bueno sin compañía humana, cuando cuidaba el rebaño de su tío, pero, al menos tenia a las ovejas y al perro pastor. Nunca había dormido tan aislado. Solo, él y sus pensamientos. Qué daría el por tener a su lado al viejo Adive.

Más, se estaba acercando a un bosque, pronto tendría que seguir el rastro estelar entre las ramas de las hayas. El hayedo era grande largo y oscuro. A cada paso que daba la ramitas crujían, y todo el canto nocturno se de tenia. Aquel maravilloso canto nocturno. Él, que siempre había sido criatura nocturna contemplativa no sabia moverse entre las sombras si perturbar la paz del bosque.

Empezó a sudar, ¡sus pasos rompían la paz! él estaba destruyendo su noche perfecta su noche idílica tan solo por estar allí, el sobraba en aquel bosque. Se hizo un ovillo y en silencio, por dentro, sin pensar demasiado alto para intentar no romper la armonía del bosque. Pero, no, no, como podía ser, él... él hacía como si no estuviese allí, ¿por qué no volvía la noche?

Entonces vio los ojos de una loba y un lobo que lo observan, se acercaron mansos, y se acurrucaron junto a él. Al calor de sus cuerpos, el peregrino empezó a cerrar los ojos, y cuando la nana de los corazones de los lobos consiguieron que su alma se fundiese con la tierra en que yacía, y…. volvió a escuchar. No sabía si era sueño o realidad, pero volvía a oír al búho, el aleteo del murciélago...Ya soñando, otra vez se hizo el silencio y aterrado se despertó.

Ahí estaban los lobos aún a su lado, se despertaron, se alejaron tan sigilosamente como habían venido. Sin perturbar tan si quiera el vuelo de un mosquito. Entonces lo entendió. Eran sus pensamientos solo lo que perturbaba la noche, el no sentirse parte natural de ella. Los lobos, realmente se movían y perturbaban el bosque igual que él. Pero latían con el bosque, eran parte de él. Él ahora debía que se dejar sus pensamientos volar y disolverse en la noche.

Niebla. Olas, tormentas. Ahora no tenía esos problemas que tuvo en el bosque. Sabía que el mar no se podía dominar. Había que tomar las olas con la misma cadencia de tu respiración. Uno si quería vivir en el mar, tenia que ser parte del mar.

Cuando se es parte del mar no se puede perturbar el mar mismo. De nada sirve maldecir los vientos, las nieblas. Están ahí para quitarte o brindarte los tesoros ocultos del mundo. Solo hay que dejarse llevar, y soltar el timón cuando las fuerzas de la naturaleza así lo indican. Y saber ser uno con el mar.

Creación Salvaje

2006-10-23T01:48:00.000+02:00

Esa bestia fantasmal de las montañas
enigmáticas y amorfas del desierto
vibra e mí;
llevo el soplo del espacio en las entrañas,
vago errante por el éter descubierto,
soy así.

Soy así,
como mi alma se presenta ante vosotros.
Y hay en mi
un contínuo galopar de aquellos potros
que acortaron las distancias verticales
en sus ansias de expansión y astronomía,
y, parándose un momento
en las pautas cenitales,
se embriagaron de armonía
y tornaron, relinchando por el viento
las canciones inmortales
del espíritu irreal del firmamento.

Yo nací de la montaña solitaria,
bajo un cielo siempre azul y siempre abierto.
Yo nací del tosco risco,
como un paria
del monótono desierto
abortado al arenisco.

Yo nací en la noche cruda
bajo el foco musical del firmameto,
y a mi alma la educó la nota aguda
que desprende el instrumento
del espríritu colérico del viento
azotado con furor mi piel desnuda.

Yo nací en la soledad, sin más amor,
más amistad ni más compaña
ni calor
que el de un chacal flaco y enteco
que habitaba un tosco hueco
de mi maternal montaña.

De un chacal meditabundo y taciturno,
cuyos ojos carniceros
semejaban dos luceros
rutilantes de mi piégalo nocturno.

Y con él me sonreí, vagando erraticos
por una suave majestad de la llanura.
Y con él busqué los potros poemáticos
que relinchan la celeste partitura ...

¡Sus fantasmas!... Como sombras infernales,
como espíritus melómanos, como estetas
del Silencio, como artistas inmortales,
como... ¡al fin, como poetas!

¡Es el alma de la noche!¡O es el estro
de los semidioses de la Creación,
las amorfas sombras que extiende el Maestro
por el subconsciente de la Sensación!

¡Chacal! ¡Hermano chacal! ¡Fraterno!
¡Espíritu lírico que murió con el Arte!
¡No persigas mi sombra por ninguna otra parte!
¡Volveremos a vernos en la Paz del Infierno
el día que el mundo sucumba hecho trizas,
el día postrero en que todos los muertos
rebusquen sus carnes entre las cenizas
que esparció la brisa por nuestros desiertos!

El cuento que un cuento me contó(versión remix manuscrito-contado)

2006-10-22T00:21:00.000+02:00

Hoy voy a contaros una historia que no me la contó ninguna persona, sino que fue un cuento, el que me contó como surgieron los cuentos.

Aquel cuento, en sueños, me contó como los cuentos surgieron hace, más o menos…. 2 millones de años, cuando tan solo había hombres en el mundo en una pequeña región de África.

Estaban un padre y un hijo que habían salido a cazar leones, pero tras una dura tarde de caza, se habían alejado del poblado y tuvieron que dormir bajo un árbol en medio de la sabana.

Poco a poco ambos se fueron durmiendo, a pesar de los esfuerzos del padre para no dormirse ya que temía que pudieran atacarlos en la noche. Así, el padre, en sueños, abrazó a su hijo y juntos, muy juntos pasaron la noche. Tan juntos dormían que sus cabezas, estaban una junto a la otra.

Tan juntos os digo que tenían las cabezas, que hasta las ideas de uno y del otro podían saltar de una cabeza a otra, y así, una de las ideas más traviesas, la Fantasía, saltó de la cabeza del hijo, a la cabeza del padre.

La Fantasía empezó a dar vueltas buscando más ideas, pero todas estabas muy ocupadas, la idea de león, persiguiendo a la idea de gacela, la idea del padre acariciando el pelo de la idea de Madre y así todas y cuando fantasía vio que todas las ideas la ignoraban empezó a sentirse triste y aburrida. Cuando, vio al fondo otra idea que estaba más aburrida que ella.

Fantasía se acercó poco a poco a esa extraña idea que también ignoraban las demás.

Era una idea extraña y desconocida para la fantasía, parecía una idea vieja, que suspiraba sin cesar, mirando a lo lejos, despreocupada de lo que ocurría en aquel sueño.

Fantasía se acercó sigilosamente por detrás. Y con nocturnidad y alevosía, Fantasía salto bruscamente por encima de ella y la espetó: “¡¡¡¡Buh!!!!”

¿Quien eres, por qué estas tan aburrida? – Preguntó la Fantasía

“Soy la Historia” – respondió la otra idea-“déjame que estoy intentando recordar. A ver…, esta mañana…, a ya, nos hemos levantado y…”

Y así se quedó la Fantasía, escuchando la Historia durante un rato, hasta que la Historia empezó a recordad uno de los momentos de la caza del día anterior:

H: “… y entonces el león que estaba entre los árboles, miró fijamente a la gacela, esta le vio y salió corriendo…”

F:”¡¡Qué interesante!! Y.. ¡¡que más, que más dime, qué hizo el león!!?

H:”Pues nada, sabía que no podría alcanzar a la gacela y se quedó allí quieto”

F: “¡¡ Pero que rollo!! y eso es todo lo que pasó. Yo creo que no. Yo creo que cuando el león miraba a la gacela, la hablaba y se contaron un montón de cosas y después el león conmovido por la historia de la gacela la dejó escapar. O mejor, no la dejó escapar, ellos dos habían quedado para después…”

H: “¡¡Pero que me estas contando!! no, no, no, las gacelas y los leones no hablan, ¡¡déjame que me distraes!!” y así siguió recordando la Historia. Pero la Fantasía no la dejaba en paz, y mezclaba sus recuerdos con la Fantasía y así toda la noche.

Era una estampa graciosa, la Fantasía no hacia más que dar vueltas a la Historia y la Historia intentando poner en su sitio a la Fantasía. Tras muchas horas, de tanto discutir se hicieron amigas y descubrieron que juntas se divertían mucho más.

Al despertar, la Fantasía seguía en la mente del Padre, que se dio cuenta de cómo su hijo, había despertado antes que él y estaba tiritando de miedo. Porque los ojos de un león los observaban desde la oscuridad de la sabana, pocos segundos antes de que el primer rayo de Sol tocase la tierra.

Al final no pasó nada, pero el hijo, temblaba de miedo cada vez que pensaba en los ojos del león, y por ello, el padre, pregunto a la Historia como podía quitarle el miedo a su hijo. Ella, la Historia no sabia que hacer, entonces la Fantasía que aun daba vueltas por allí le dio una Idea. Entre las dos, la Fantasía del hijo y la Historia del Padre, crearon una nueva idea, la Idea de Cuento.

A la noche siguiente el Padre, para que su hijo perdiera el miedo a los ojos del león y se durmiera le contó el cuento del El León y la Gacela y de aquella manera su hijo recuperó la Fantasía y el Padre no se durmió y tranquilo, bajo las estrellas, cuido de su hijo.

Aquella noche, había surgido una nueva idea, y eso no pasaba todos los días. Solo las estrellas la vieron nacer.

Años después, cuando el hijo era padre y el padre ya había muerto, y el hijo-padre tenia a su hijo, le contaba el mismo cuento a su hijo. Y la magia no era que él hiciera perder el miedo a su hijo, sino que cuando lo contaba, la Historia de su padre estaba otra vez con el y así de nuevo era él el que pasaba miedo en la sabana y sentía el calor del su padre. En aquellos momentos, ni la muerte les separaba y tan solo estaban, a eso, un cuento de distancia.

Con los años, milenios y milenios, la idea de cuento se multiplicó por el mundo de las ideas y de los niños, padres, madres, amigos y amantes. Pero esta historia se perdió.

Pues solo las estrellas la vieron nacer.

Una noche, dormía yo y todos mis miedos me acechaban, mi estrella bajo de los cielos y durmió conmigo y juntos, muy juntos, en sueños un cuento me contó. Y aquel cuento, me contó este cuento, que ahora yo os cuento.

Y así, ahora, otro cuento tan solo nos separa y aunque millones de kilómetros, miedos e historias nos separe. La verdadera distancia que hay entre nosotros, es esa. Tan solo un Cuento.

Para vosotros mis amigos, comparte este cuento que nos une y que mis estrellas me contaron aquella noche.

Pmisson

Un punto de apoyo

2006-10-19T18:32:00.000+02:00

Hoy la lluvia no cesa, y el navio a tenido que arriar la velas para impedir que el mastil se derrumbara por el peso del liquido elemento.

El mastil, dañado en la última escaramuza, era aun el original de este parcheado bergantín. A la tripulación le daba mala espina, aquel mastil les habia acompañado durante largo tiempo y su flexible y dura madera. Numerosas velas se habian rasgado antes de hacer temblar el mastil de la nave, pero aun así la mirada del capitan no terminaba de gustar a nadie. Le miraba con resentimiento, pero el mismo jamás permitió que nadie grabase en el palabra alguna. Todos sabian que para el capitan dentro de su cuerpo, que era el barco mismo, el mastil era aquello que le permitia moverse, maniobrar, escabullirse y enfrentarse a todos los peligros sin temor. La velas se rasgaban, el no. Había soportado las mayores tempestades, sufrido en grandes batallas, más, nunca habia cedido cuando los otros palos lo hicieron.

Sin embargo, el capitan le miraba con odio. Solo algunos de los marinos más antiguos podian distinguir algo más. Era un brillo sutil, una nota la sinfonia del odio, pero estaba ahí. Sus ojos, entre cerrados de la rabia, no dejaban ver lo que para los que comenzaron con el la primera travesia era evidente. Realmente no llovia.

El capitan estaba maldito, y por orgullo se maldijo a si mismo. No podia permitir que su tripulación le viera flaquear y así cuando el agua salada se acumulaba en su interior, nubes de rabia aparecian por el horizonte y al instante comenzaba a diluviar.

De aquel arbol, de aquel espriritu había surgido su bordon su pierna y su barco. Aquel espiritu que le ayudó a llegar donde estaba, parecia crujir de dolor. Ya antes habia crujido, ¿pero cuanto más aguantaría?. Sabía que aunque perdiera su mastil seguiria hasta el fín, pero aquel pedazo de madera había hechado raices en su interior.

Ya habian recojido las velas, ahora no se le oia sufrir. La lluvia habia cesado, más una niebla espesa rodeaba el barco. El capitan ya no estaba en el puente, andaba por las montañas camiando despreocupado hacia el suroeste.

A lo lejos, en lo alto del collado había algo clavado en el suelo. Era un palo, era una estaca, al lado del camino habia un hombre anciano, junto a su cabaña. Cuando hubo llegado al collado, el anciano le miraba fijamente. El intrigada se la devolvio.

Anciano:-Joven es tus ojos veo que tu camino será largo, más te valdría coger un buen apoyo.-
Joven:- Yo soy joven y mis piernas fuertes, no necesito un bastón para ancianos. Puede que usted, que esta medio ciego lo necesite, pero yo me sobro con mis piernas.
A:-El camino a las estrellas no es sencillo, muchacho, si quieres llegar algún dia allí habras encontrar un lugar donde apoyar te cuando desfallezcas, pues el camino es largo.
J:-¿Comó sabe usted cual es mi camino?
A:- ¿A caso hay más de uno? , si tu pregunta es por que un pobre ciego conoce tu destino, te diré que el no ver la luz no es cerrar los ojos, pues la respuesta es sencilla. Los pasos de quien anda hacia algún lugar de la tierra y suenan como mazas que machacan la tierra. Los que andan en sueños apenas rozan el suelo, y los que como tú persiguen las estrellas, siemplemente no se os oye andar, ya que cada paso sabeis que no estais más cerca de alcanzarlas y tan solo vuestra respiración os delata.

Ante tamaña sorpresa, el peregrino cogió en bordon clavado en el suelo y continuó su camino, esta vez con un punto de apoyo.

El mastil, al fin y al cabo era el punto de apoyo de las velas, que hacen volar el navio, sin mastil, se puede sobrevivir, pero nunca llegar a las estrellas.

El primer paso

2006-10-17T23:44:00.000+02:00

Hace tiempo que partió del hogar de la inocencia y sin embargo sigue persiguiendo nubes, fantasmas y castillos en el aire. El amanecer, ese instante de paz antes de que suene la campana del puente. Ese instante en que las musas se hacen corpóreas y el pasado, presente y futuro se mezclan. No es ni hoy, ni ayer ni mañana.

Tan solo el sonido de la brisa marina rompe el silencio. Cuando termina una peregrinación, empieza la siguiente. Igual que en el día, no hay un momento de paz solo instantes.

¿Cual será el rumbo para el día del hoy?. A lo lejos, en las horas previas a la aurora había unas luces en la costa.

¿Qué le había llevado tan lejos?, que paso tras paso le habían llevado a donde no se puede caminar.

¿Qué buscaba sin cesar recorriendo las costas de medio mundo?

Quizás el primer rayo de sol tenga las respuestas, o quizás sea mejor no pensar en ellas. Quizás lo mejor sea y tan solo seguir adelante, adelante , adelante, sin poder avanzar.

Una imagen. Un martillo de hierro golpeando el rojo metal. Como el rojo de las nubes al amanecer. Lava incandescente. El no golpea el hierro, el no forja. Un hombre oscuro y misterioso lo hace. Aquel hombre conocía el camino, aquel hombre sabía que había más allá del valle. Sabía que había más allá de la ciudad. El hombre sabía, sabía transformar la piedra en metal.
El había decidido ir más lejos, quería saber... donde nacían las estrellas. Al oeste, decían todos.
Desde allí, no podía ver el lugar donde nacian, las montañas se lo impedia. Por lo que una noche del final del verano comenzó el camino. Hombre oscuro le miró antes de partir, y le entregó dos cosas, una espada(para que jamás tuviera que rendirse) y un extraño artilugio para mirar más allá. El le miró, y palabras salieron de la boca del hombre.

-Hijo, yo buscaba la libertad y la encontré construyendo cadenas. Tu buscas estrellas, camina, navega, vuela, pero serán las estrellas ellas las que te encuentren a ti.

El Sol ya ha matado los tonos rojos que teñían las velas de su navío. Era hora de hacer trabajar a esos holgazanes, ya era hoy y no había un segundo que perder.

Soledad

2006-10-16T23:32:00.000+02:00

Soledad libando
solitarios cálices.

Soledad del alma.
Soledad del Valle.

Soledad de plomo
pesa sobre el aire.

Soledad que siento
convertirse en carne.

El éter
se abre.

Se concreta el tiempo,
se pasma el instante,
y absorto

brindo a mi existencia lágrimas gigantes.

Vibra el infinito
de avidez salvaje.

Y un íntimo culto
renace
modulando estrofas de la sinfonía vital
con notas sensuales.

III

Soledad... ¡te amo!
Te amo como a nadie.

Ay qué bella..., cuán hermosa
me resultas para amrte,

porque soy tu partenógeno
en mis grandes soledades.

Cuán propicia
-¡madre , madre!-
cuán propicia
para el Arte
para verte
sin mirarte,
porque tú eres transparente,
soledad del alma...soledad del valle...

Cuántas veces
he corrido hasta tus brazos maternales
de la cima de los montes
por besarte,
y he amado de tu alma
solitaria tanta sangre,
que tus senos
conoidales
se caían como pétalos de otoño
en el agua amarillenta de un estanque,
mientras todo tu vestido trasparente
lo llevaba tras sí el aire.

¡¡Soledad!!
Cuando tú me concebiste

-¡ay, mi madre!-,

cuando tú me concebiste,
nadie pudo fecundarte.

No hubo un hombre
que llevaras a los tálamos nupciales.

No hubo nada
No hubi nadie.

Era el ansia
pasional de mis instintos naturales
quien me puso en tus entrañas
y te hizo madre...

Que yo mismo
fui tu amate.

Que yo mismo
fecundé a mi propia madre
con los versos
de mis largas soledades,
cuando toda mi posesía
se fundia con mi espíritu salvaje.

Que yo mismo
--madre,madre--
de la mano
te llevé hasta los altares
de los templos irreales
que dibujan las montañas solitarias
en sus cimas colosales...

...Te llevé a que me parieras,
partenógeno-!ay, madre!-
solitario enamorado,
porque sólo estando solo puedo amarte.
.....................................................................
.....................................................................

Cuando tú me concebiste,
vibró el aire.

Ni más gritos,
ni más ayes.

Cabalgaba la armonía del silencio
silenciando los instantes,
mientras yo me enamoraba en tus entrañas,
soledad del alma, soledad del valle.

El Cementerio Estelar

2006-10-16T02:45:00.000+02:00

Compostela, el "Campo santo de Estrellas", Cementerio Estelar. Lugar mágico que atrae las almas, al cual se dirigen los peregrinos.

SGR A*, centro de nuestra galaxia, agujero negro supermasivo entorno al cual peregrinan todas las estrellas de la galaxia. Hogar de millones de cadaveres estelares.

Hacia allí van estos personajes. Aquí se enterraran las poesías, historias y tesoros que Pmisson encuentre.

Siente te libre de desenterrarlos, mas no respondemos de que puedas hallar.